Últim post de l'any i no he trobat millor manera...
AUNQUE TÚ NO LO SEPAS
LUIS GARCÍA MONTERO
Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo,
iluminando
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos.
Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes,
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuando te marchas.
Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.
Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.
Para Quique...
domingo, 28 de diciembre de 2008
martes, 23 de diciembre de 2008
EL PETIT TALLER D'EN HOMELESS
Aquests ulls parlen, fan sentir el món des de la seva mirada.
Un plaer haver pogut pintar-los.
Gràcies (ja ho saps).
FRAGMENT DE LA SETMANA
" En mi opinión, ser escritor significa detenerse en las heridas ocultas que llevamos en nuestro interior, de cuya existencia, como mucho, tenemos una ligera idea, descubrirlas y conocerlas pacientemente, sacarlas bien a la luz y convertir esas heridas y sufrimientos en una parte de nuestras escritura y nuestra personalidad que abrazamos conscientemente.
Escribo para ser feliz."
Orhan Pamuk/ La maleta de mi padre
Escribo para ser feliz."
Orhan Pamuk/ La maleta de mi padre
sábado, 20 de diciembre de 2008
RELATOS POR ENTREGAS: CIENTO DOCE DÍAS (II)
Cuando desperté me encontraba estirada en una cama de hospital, en una habitación de paredes blancas, de suelo de mármol gris. Un tráfico incesante de sombras y de batas blancas pasaba por delante de la puerta, de esa puerta que me separaba de lo que estaba pasando fuera.
El olor agrío y higienizado de hospital se colaba hacía mis pulmones entre conversaciones y comentarios a media voz recorriendo espacios ajenos a mi entendimiento.
En el techo un fluorescente incordiaba mis ojos y un poco más allá una ventana que parecía dar a un jardín en dónde un árbol de grandes hojas verdes ocupaba toda mi perspectiva del exterior.
Cables y tubos adheridos a mi cuerpo, estaba anclada a un gotero. No podía creer la situación en que estaba, como había llegado a allí, cuál había sido el proceso que me había llevado de una sala de espera a esta habitación húmeda y triste.
Intenté levantarme de la cama para verificar si estaba despierta o soñaba, si quizás lo que estaba pasando formaba parte de una pesadilla. Quería comprobar si estas impresiones eran reales o bien podía empezar a preocuparme de verdad sobre un futuro imprevisible en aquella habitación.
Volví a cerrar los ojos para ver si todo aquello que me rodeaba desaparecía. Pero no, estaba despierta, no consciente del todo de este destino que me tocaba vivir en ese momento.
Por la puerta de la habitación apareció un hombre alto, vestido de verde. Su cara no manifestaba ningún tipo de emoción, sus ojos no se despegan de un informe que lleva en la mano.
- Buenos días señora... Zinnerman, veo que esta despierta. Soy el doctor Rosich.
- Buenos días, me podría explicar que me ha pasado.
- Mire señora Zinnerman. Ayer se desmayó usted en la sala de espera de urgencias y haciendo un control rutinario y una analítica para buscar las posibles causas, hemos encontrado una cosa que no está correcta. ¿Hace cuánto que no va a su ginecólogo?
- Pues hará más o menos unos dos años.
- Mire - el médico cambió su tono de voz a uno más serio y imponente - le tengo que comentar una cosa importante. En la analítica un marcador ha dado valores mucho más elevados de lo esperado en una persona sana y para confirmar la situación le hemos hecho una cecografía. Sin más vueltas, le hemos encontrado un nódulo en uno de sus pechos, aquí en el informe de ingreso usted comentó que tenia un fuerte dolor en el pecho. Podría estar relacionado. No sabemos a primera vista si es benigno o maligno. Creo que lo mejor sería operar urgentemente.
- Pero, doctor, se da cuenta de mi situación, de lo que me esta diciendo en este momento, no puede ser, mire yo sólo pasaré aquí como mucho tres semanas, podría esperar y operarme en mi país, no creo que sea tan urgente, que venga de unos días. Yo no puedo operarme aquí, no tengo a nadie, no conozco nada, no tengo un alojamiento fijo. ¿Está seguro? ¿Lo ha comprobado, no puede ser, no lo entiendo. Me esta diciendo que tengo un cáncer - No podía creer sus palabras, me estaba hablando de una enfermedad grave y lo hacía con toda naturalidad que aún me dificultaba más comprenderlo.
- Mire señora, desconocemos la gravedad. Sí, lo siento mucho pero le estoy hablando de un cáncer o tumor. Pero creemos conveniente operar enseguida, piense que está en un hospital de primera línea, que dispone de todos los servicios, que es uno de los mejores y tiene garantizadas todas las asistencias y que quizás en su país no se encuentre con la misma situación. Y sí, tenemos un ochenta por ciento de certeza. Piénseselo. Si lo cree conveniente sólo firmando la renuncia puede en un par de horas marcharse pero si no, si decide quedarse, sólo necesitaríamos su autorización. Estamos esperando unas nuevas pruebas. En dos horas, vuelvo a hablar con usted.
Me quedé sin palabras, derrotada en aquella cama, en aquella habitación, en aquel espacio sintético que delimitaba las nuevas noticias, que me estaba repitiendo la palabra que no habría querido escuchar nunca: cáncer.
El médico antes de salir por la puerta añadió:
- Pienselo por favor. Intente hablar con algún familiar para ponerlos al corriente también de la situación. Regreso para la información de guardia.
Entonces el mundo se volvió a convertir en un habitáculo de cuatro paredes, con una cama y un aparato que no paraba de hacer ruidos que fiscalizaban mi cabeza, que controlaban el latido de mi corazón, la circulación de la sangre, mi respiración.
Me planteaba que tenía que hacer, aquí, en una ciudad extraña, a miles de kilómetros de casa. No me esperaba empezar la semana con esta noticia. No podía o no quería entender que mi vida cambiaría a partir de aquel momento, que no volvería a ser la misma y que me tendría que enfrentar a unos acontecimientos próximos, innegociables, intratables.
Toda una avalancha de pensamientos confundían mi pensamiento. ¿Qué debía hacer? ¿Cómo actuar?. El miedo me paralizaba, ese miedo que nos hace sentirnos pequeños, limitados, rodeados de un sentimiento de perdida, de inseguridad, de no-ficción.
Una sensación de angustia, de abandono dónde desembocaban mis esperanzas. No podía reaccionar.
Una calma fría llegó, tenía que ser objetiva. Decidí hacer las cosas bien hechas dentro de lo posible, no podía hundirme. No podía romper la estructura que empezaba a dibujarse en mi cabeza para poner en orden todas las opciones que tendían a amontonarse en una lista imaginaria de lo que hacer...
CONTINUARÁ
El olor agrío y higienizado de hospital se colaba hacía mis pulmones entre conversaciones y comentarios a media voz recorriendo espacios ajenos a mi entendimiento.
En el techo un fluorescente incordiaba mis ojos y un poco más allá una ventana que parecía dar a un jardín en dónde un árbol de grandes hojas verdes ocupaba toda mi perspectiva del exterior.
Cables y tubos adheridos a mi cuerpo, estaba anclada a un gotero. No podía creer la situación en que estaba, como había llegado a allí, cuál había sido el proceso que me había llevado de una sala de espera a esta habitación húmeda y triste.
Intenté levantarme de la cama para verificar si estaba despierta o soñaba, si quizás lo que estaba pasando formaba parte de una pesadilla. Quería comprobar si estas impresiones eran reales o bien podía empezar a preocuparme de verdad sobre un futuro imprevisible en aquella habitación.
Volví a cerrar los ojos para ver si todo aquello que me rodeaba desaparecía. Pero no, estaba despierta, no consciente del todo de este destino que me tocaba vivir en ese momento.
Por la puerta de la habitación apareció un hombre alto, vestido de verde. Su cara no manifestaba ningún tipo de emoción, sus ojos no se despegan de un informe que lleva en la mano.
- Buenos días señora... Zinnerman, veo que esta despierta. Soy el doctor Rosich.
- Buenos días, me podría explicar que me ha pasado.
- Mire señora Zinnerman. Ayer se desmayó usted en la sala de espera de urgencias y haciendo un control rutinario y una analítica para buscar las posibles causas, hemos encontrado una cosa que no está correcta. ¿Hace cuánto que no va a su ginecólogo?
- Pues hará más o menos unos dos años.
- Mire - el médico cambió su tono de voz a uno más serio y imponente - le tengo que comentar una cosa importante. En la analítica un marcador ha dado valores mucho más elevados de lo esperado en una persona sana y para confirmar la situación le hemos hecho una cecografía. Sin más vueltas, le hemos encontrado un nódulo en uno de sus pechos, aquí en el informe de ingreso usted comentó que tenia un fuerte dolor en el pecho. Podría estar relacionado. No sabemos a primera vista si es benigno o maligno. Creo que lo mejor sería operar urgentemente.
- Pero, doctor, se da cuenta de mi situación, de lo que me esta diciendo en este momento, no puede ser, mire yo sólo pasaré aquí como mucho tres semanas, podría esperar y operarme en mi país, no creo que sea tan urgente, que venga de unos días. Yo no puedo operarme aquí, no tengo a nadie, no conozco nada, no tengo un alojamiento fijo. ¿Está seguro? ¿Lo ha comprobado, no puede ser, no lo entiendo. Me esta diciendo que tengo un cáncer - No podía creer sus palabras, me estaba hablando de una enfermedad grave y lo hacía con toda naturalidad que aún me dificultaba más comprenderlo.
- Mire señora, desconocemos la gravedad. Sí, lo siento mucho pero le estoy hablando de un cáncer o tumor. Pero creemos conveniente operar enseguida, piense que está en un hospital de primera línea, que dispone de todos los servicios, que es uno de los mejores y tiene garantizadas todas las asistencias y que quizás en su país no se encuentre con la misma situación. Y sí, tenemos un ochenta por ciento de certeza. Piénseselo. Si lo cree conveniente sólo firmando la renuncia puede en un par de horas marcharse pero si no, si decide quedarse, sólo necesitaríamos su autorización. Estamos esperando unas nuevas pruebas. En dos horas, vuelvo a hablar con usted.
Me quedé sin palabras, derrotada en aquella cama, en aquella habitación, en aquel espacio sintético que delimitaba las nuevas noticias, que me estaba repitiendo la palabra que no habría querido escuchar nunca: cáncer.
El médico antes de salir por la puerta añadió:
- Pienselo por favor. Intente hablar con algún familiar para ponerlos al corriente también de la situación. Regreso para la información de guardia.
Entonces el mundo se volvió a convertir en un habitáculo de cuatro paredes, con una cama y un aparato que no paraba de hacer ruidos que fiscalizaban mi cabeza, que controlaban el latido de mi corazón, la circulación de la sangre, mi respiración.
Me planteaba que tenía que hacer, aquí, en una ciudad extraña, a miles de kilómetros de casa. No me esperaba empezar la semana con esta noticia. No podía o no quería entender que mi vida cambiaría a partir de aquel momento, que no volvería a ser la misma y que me tendría que enfrentar a unos acontecimientos próximos, innegociables, intratables.
Toda una avalancha de pensamientos confundían mi pensamiento. ¿Qué debía hacer? ¿Cómo actuar?. El miedo me paralizaba, ese miedo que nos hace sentirnos pequeños, limitados, rodeados de un sentimiento de perdida, de inseguridad, de no-ficción.
Una sensación de angustia, de abandono dónde desembocaban mis esperanzas. No podía reaccionar.
Una calma fría llegó, tenía que ser objetiva. Decidí hacer las cosas bien hechas dentro de lo posible, no podía hundirme. No podía romper la estructura que empezaba a dibujarse en mi cabeza para poner en orden todas las opciones que tendían a amontonarse en una lista imaginaria de lo que hacer...
CONTINUARÁ
viernes, 19 de diciembre de 2008
ANA MARÍA MATUTE sin más
Ojalancia me ha pasado esta entrevista (muchas gracias) Admiro a esta escritora desde mi infancia y creo que es uno de los personajes que me hace creer en la ilusión infantil que todos llevamos dentro."La literatura me hace maga"
"Estoy convencida de que no me darán el Cervantes, no por mujer sino porque no les debo de gustar"
Xavi Ayén Madrid 19/12/2008 Actualizada a las 02:30h Cultura
"Estoy convencida de que no me darán el Cervantes, no por mujer sino porque no les debo de gustar"
Xavi Ayén Madrid 19/12/2008 Actualizada a las 02:30h Cultura
Ana María Matute (Barcelona, 1925) parece todavía una niña encerrada en un cuerpo de anciana. Se ríe a carcajadas, tiene la mirada traviesa y mantiene la enorme curiosidad y una emoción que se desbordan alegremente en repentinas exclamaciones y una gestualidad apasionada. Dos elementos la anclan a la edad que figura en su DNI: la lucidez de su mirada y una intensa melancolía. El pasado martes recibió a este diario en su habitación de un hotel madrileño para hablar de su nueva novela, "Paraíso inhabitado" (Destino), que sale hoy a la venta.
-Este libro deja un poso de tristeza, ¿no?
-No importa, hombre, anímese. Más que triste, digamos que es melancólico, porque habla de las cosas que se acaban. Así es la vida. De repente, ¡se acabó! Sin piedad. Un día, todo nuestro mundo se desmorona, pero a la vez todas esas cosas bellas reviven en la memoria. Es entonces cuando piensas: ¿por que no me quedé ahí, cuando era pequeña? ¿por qué me fui? ¡Ay, qué melancolía! Pero también hay mucha ternura, y no es nada lacrimógeno, porque en la vida nadie te va interpretando todo lo que pasa, yo dejo las conclusiones al lector.
-Lo ha escrito tras un largo período en el hospital.
-¡Ocho meses ingresada! Me moría, ¿sabe? Esta vez me moría. Estaba muy fea, toda intubada... Era algo total: los huesos, el estómago, el corazón... En realidad, he tardado un año y medio en hacer la novela, porque hay que descontar el tiempo que estuve hospitalizada. Al salir, lo primero que hice fue escribir los últimos capítulos que me faltaban, pensé: "Que no me lo acaben otros cuando yo esté muerta, es mejor hacerlo una misma". Es bonito el libro, ¿verdad? ¿Ha visto el unicornio de la portada? Precioso... Recuerdo el día que le enseñé mi primer libro a mi padre, no se lo acababa de creer. Aquella noche, dormí, literalmente, con el libro debajo de la almohada. Ahora me hace ilusión pero, claro, no es como aquella primera vez, entonces me sentía trascendente. ¡Mi libro y yo! ¡Pobrecita! ¿Y qué era tu libro? Pues un granito de arenilla en el desierto...
-"Paraíso inhabitado" es la historia de una niña que va creciendo y descubriendo el mundo adulto, siempre parapetada tras su fantasía. ¿Es autobiográfico?
-No mucho, pero hay algunos detalles, eso sí. Es mi novela con más elementos autobiográficos. Yo era una niña fantasiosa, y he incluido en el libro algunas imágenes poderosas que tuve. Por ejemplo, cuando ella descubre la oscuridad. También estuve enferma, pero no de esa manera. El punto de arranque es una mujer de 80 años que recupera la visión de una niña, ese punto de vista es primordial en la obra.
-Ya la frase inicial marca el tono: "Nací cuando mis padres ya no se querían".
-Es jodida esa frase, ¿verdad? Ahí ya lo puedes ver todo. Incluso la guerra que vendrá después es un mero telón de fondo. Yo he vivido una separación muy dura de mi primer marido, con todo mi entorno de seres queridos diciéndome que no lo hiciera, porque estaba muy mal visto.
-¿Qué es lo que más le ha costado al escribir la obra?
-Ese punto de vista infantil y adulto a la vez está basado en el tono, y el tono es lo que más te hace sufrir, porque hasta que no lo encuentras todo rechina. Una novela es como una sinfonía, lo que cuenta es la música.
-¿Reivindica la fantasía infantil?
-Tampoco creo que sea algo exclusivo de los niños, el niño es el pretexto. ¡Todos tenemos fantasía! No reivindico la infancia porque no es siempre un paraíso, también entre los niños se da una gran soledad, no podemos imaginarnos hasta qué punto. Y mi niña no es angélica, también es capaz de sentir odio.
-A la niña le dicen que es mala, pero lo que sucede es que tiene otro lenguaje.-
¡Claro! El mundo de la infancia es un mundo cerrado y total. Para entendernos: un niño no es un proyecto de hombre, sino que el hombre es lo que queda del niño. Hay gente que no lo acepta, que pone una barrera entre ellos y su infancia, pero aun en esos casos el niño que fuimos sigue ahí.
-Usted se dio a conocer como escritora realista y, últimamente, había asombrado con su creación de universos fantásticos ("Aranmanoth"). Sin embargo, aquí parece fusionar sus dos vertientes: inserta elementos fantásticos (los unicornios o gigantes que imagina la chica) en una historia ambientada en la vida cotidiana de la España del siglo XX. Tenemos realidad y fantasía a la vez.-Puede interpretarse así, es cierto que muestro ambos mundos. Pero están muy cercanos, porque no hay más que desplazarse a la habitación de al lado para cambiar de universo, quise reflejar esa proximidad en la descripción del piso, con unas estancias más pegadas a la cotidianeidad y otras más fantasiosas, como la sala con los tapices, en los que la niña ve moverse al unicornio. O en la misma nevera podemos ver que una misteriosa luz azul bordea los objetos. Eso es literalmente cierto, pues así lo vi yo
-¿Por qué Adri, la niña, se inventa un mundo de fantasía?
-Porque el otro mundo le rechaza, y supera las dificultades sumergiéndose en ese otro universo, y con una gran voluntad, como yo misma he hecho. Yo no creo que la vida sea dura, es maravillosa, es la gente la que la estropea.
-¿Usted también iba castigada al cuarto oscuro?
-Sí, exactamente como en la novela. Para mí, no era un castigo sino una liberación porque lo que quería era que me dejaran en paz. Allá, a oscuras, creaba mis mundos y me decía: "¡Soy mala!". ¡Cómo crecía mi ego! Hoy mi cuarto oscuro es la literatura, que me convierte en maga
-La narradora descubre poco a poco la vida adulta, por ejemplo el amor...
-El amor es tan importante... pero se pierde. Un día, de repente te miras y exclamas: ¡ay, Dios mío, pero si yo amaba! ¡Y ahora ya no amo! Eso pasa, ¿sabe?
-El personaje del chico simboliza ese gran amor...
-El amor en sí mismo. El chico y ella forman un bloque que los demás quieren destruir porque en aquella época los niños iban con los niños y las niñas con las niñas. Los niños también se enamoran, ¡menudos son! Él es ruso, hijo de una bailarina, un oficio que en aquella época tenía connotaciones negativas.
-¿Tuvo usted un amor infantil?-Sí, y fue maravilloso. Era también un niño ruso, que se murió de meningitis, y mi madre lloró y lloró porque le quería mucho, también era hijo de una bailarina. Yo le quería, pero el gran amor de mi infancia, en realidad, fue otro niño, que se llamaba Gonzalo. Yo le decía a mi padre: "Gonzalo es un postre".
-Hay una crítica a la escuela de monjas..
-Es que entonces las monjas no iban a la universidad, como ahora, y solamente te enseñaban su ignorancia.
-Y la paliza al homosexual..
-Eso fue una experiencia que me marcó de niña, me impresionó tanto la paliza que le dieron a una persona por ese motivo que ahora la he recreado novelada.-Háblenos del personaje de la tía Eduarda...-Es el mundo que a la niña le está esperando cuando crezca. Ella le da pie a muchas cosas, le muestra otros mundos muy seductores, que luego también se acabarán. ¿Y La Cafetera (el vehículo en el que viajaban)? Se rompió. ¿Y Michel Mon Amour? Se murió. ¿Y los unicornios? Ya no vuelven a salir del tapiz. Ya está. Punto.
-El libro será melancólico, pero usted no lo parece tanto...
Yo soy una mujer muy vital, pero de cuando en cuando lloro un poco. Pienso: 'Ana María, tienes que escribir otro libro antes de morirte'. Entonces me seco las lágrimas... ¡y adelante!
-¿Sí? ¿Ya está con otra cosa?
Tengo una idea, y voy a empezar un nuevo libro en mi máquina de escribir electrónica. Lo haré despacito y bien, no esperen una nueva novela mía cada año. Una vez hasta tardé veinte años, pero no cuenta porque sufrí una gran depresión...
-Y los hermanos de la protagonista ¿son los suyos?.
No, pero también me contaban historias y estaban enamorados del personaje de Beau Geste, intentaban seguir sus ideales.
-La casa de la novela está en Madrid, pero podría estar en cualquier otra parte.
-Nosotros teníamos casa en Madrid y en Barcelona, pero esta es más bien un ático madrileño.
-Publica este libro por Navidad y justamente la escena navideña de la novela es la del reencuentro de la niña con su padre, que la lleva al cine.
-El tiempo de la Navidad es muy importante. Mucha gente dice que no, que esto son paparruchas pero a mi me recuerda muchas cosas bellas.
-¿Iba usted al cine?
-Sí, con la tata, los sábados y domingos. Y vi, como en la novela, "Las Cruzadas" e "Historia de dos ciudades", y muchas de Shirley Temple, que eran muy bonitas. Shirley Temple también me dejó de gustar un día, como todo deja de gustarte porque creces y te conviertes no ya en adulto, sino en adúltero, porque todo lo adulteras.
-¿Cómo recuerda a sus padres?
-Mi madre era una riojana severa. Mi padre, muy catalán y mediterráneo. Él hubiera sido amigo de Ulises, y ella del Mío Cid. En el fondo, a mi madre le hubiera gustado ser yo, escritora o lo que fuera, por eso me respetaba, leía mucho, pero se lo escondía a las amigas.
-¿Cuántos libros ha escrito? ¿Los cuenta?
-Ay, una vez, en una comida de esas con los reyes, la infanta Elena, los diplomáticos en Madrid y qué sé yo, me sentaron junto al embajador de Nicaragua que, muy interesado por mi obra, yo entendí que me preguntaba: '¿Cuántos libros tiene?'. Y le respondí: 'No sé, 30 o 40, tendría que contarlos'. Y resultó que el hombre me había preguntado 'cuántos hijos', no 'cuántos libros', pero como estoy sorda... Ja, ja, aquel señor no salía de su estupor. Esto de ser sorda es horrible, a mi nuera no le escucho nada, y me invento lo que me dice para no hacerle repetir las cosas.-¿Cómo ha evolucionado su prosa con los años?-Como mi misma vida. Yo era una mujer muy expresiva y acelerada, ahora soy más sensata y serena, dilucido mejor las cosas. Bueno, en realidad, no lo sé...
-¿Le afectan las críticas, a estas alturas?
-Hombre, sí que me afectan, sobre todo las malas. Pienso: "¡Qué tonto este tipo, que tonto!". A mí, tal vez por la edad, ya no me hacen críticas malas, pero sí algo peor: esas críticas en las que ves que el hombre no ha entendido absolutamente nada del libro. ¡Ay, qué disgusto! Piensas: "¡No se ha enterado de nada!" y te quedas muy mal.
-¿Va todavía a la Real Academia?
-Sí que voy, sí, pero no cada jueves. Estoy muy orgullosa de pertenecer a la RAE, aunque no haya introducido ninguna palabra en el diccionario. Con las que hay yo ya me manejo bien. Mi lenguaje es sencillo, no me gusta que el lector tenga que acudir al diccionario.
-¿Escribe con una disciplina férrea?
-Nunca he sido de horarios, sino de ráfagas. Yo me levanto por la mañana, lo más tarde posible, hago el crucigrama de Fortuny en La Vanguardia, luego la leo toda y, si lo necesito, me pongo a escribir. También leo muchas novelas, ahora he descubierto "Vida y destino" de Vassili Grossmann, me ha parecido increíble, estoy fascinada.
-¿Le gustaría recibir el Cervantes?
-Si me lo dieran, pegaría unos botes de aquí al techo. Pero tengo el convencimiento de que no me lo van a dar. Pero no porque sea mujer, o catalana, no, no, nada de eso, simplemente porque a los señores del Cervantes no les debo de gustar.
martes, 16 de diciembre de 2008
sábado, 13 de diciembre de 2008
VAMOS CON LA ÚLTIMA CANCIÓN DEL AÑO
RADIOHEAD
No surprises
A heart that's full up like a landfill
A job that slowly kills you
Bruises that won't heal
You look so tired and unhappy
Bring down the government
They don't, they don't speak for us
I'll take a quiet life
A handshake of carbon monoxide
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
Silent, silent
This is my final fit,
my final bellyache with
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises please
Such a pretty house, such a pretty garden
No alarms and no surprises (let me out of here)
No alarms and no surprises (let me out of here)
No alarms and no surprises please (let me out of here)
http://www.youtube.com/watch?v=qqsyXdj_p_I
RELATOS POR ENTREGAS: CIENTO DOCE DÍAS (I)
Ciento doce días
Los pájaros mecánicos que atraviesan los cielos no sólo transportan personas, transportan historias. Dejan tras de sí estelas de momentos que se olvidaran, que se perderán para siempre. Estelas de momentos que cambiaran la vida de esas personas.
Mi pájaro mecánico me llevó a Barcelona.
El vuelo fue largo: veinte horas con tránsito en Nueva York y París.
Dejaba atrás mi ciudad: Montevideo. Dejaba también atrás, rota, mi relación con Roberto. Había encontrado el mejor pretexto para salir de mi ciudad en una huida hacía delante sin peros, sin comedias, sin palabras que llevaran a un cambio de visión de la realidad sin salida: sabiendo que no quería volver con él.
Mi jefe me había entregado sin querer mi carta de libertad: un congreso en Barcelona, un congreso sobre nuevas tecnologías para hacer un nuevo proyecto en mi departamento. Dos semanas de contactos con otras empresas de la ciudad, de conferencias, de cursillos, de desconexión de lo cotidiano, dos semanas para afrontar mi nueva realidad.
De París a Barcelona, tan sólo agotar la última hora y media de vuelo antes de aterrizar en mi destino. Ahora ya con el sueño vencido, hojeaba una revista en dónde descubrí un reportaje impactante. Un nombre conocido: Nora Alfaro. Parecía imposible, tantos años sin noticias de ella. Era un antigua ex-novia de Roberto.
Volví al principio del reportaje para fijarme con atención sobre el tema del artículo:” La apertura de un nuevo centro para discapacitados físicos y psíquicos se engloba dentro del marco de actuación municipal del gobierno, hablamos con su directora…”
La foto de una niña de ojos grandes y boca deformada que completaba el reportaje me transtornó totalmente y me produjo una sensación de malestar, de rechazo total, de disconformidad visual, atrayendo mi pensamiento hasta extremos inabastables.
Volví a pensar cuántos años hacía que no sabía nada de Nora.
Me esperaban días de trabajo y turismo pero la situación cambió radicalmente el día siguiente de mi llegada.
―Su nombre por favor― me requería la chica de la recepción de urgencias del Hospital de Sant Pau.
― Alexandra Zinnerman.
― ¿Lugar de residencia o dirección?
― Montevideo. Ayer llegué a Barcelona para un congreso. Estoy alojada en el hotel Atenas.
― ¿Fecha de nacimiento?
― Tres de septiembre de 1961.
― ¿Qué es lo que le pasa exactamente?
― Mire me siento muy rara, estoy muy cansada, no sé si es el jet lag o otra cosa, pero es una sensación extraña que nunca había tenido. Estoy mareada y tengo un dolor fuerte en el pecho, un dolor bastante agudo y que no me deja respirar. Me oprime, no tengo fiebre pero no es mi estado normal y cómo no sabía a dónde acudir y el recepcionista del hotel me ha dicho que me podía llegar hasta aquí.
― ¿Cuándo se hizo la última revisión general?
― Pues miré, hará un par de años, no lo recuerdo muy bien, quizás una revisión general del trabajo sin transcendencia, todo estaba correcto.
― ¿Tiene aquí el documento sanitario de su país?― comenta la recepcionista.
Le doy el documento.
― De acuerdo, ahora pase a la sala de espera de urgencias, que enseguida la atenderán.
Seguí las flechas azules que me llevaron a una sala llena de sillas y de gente. Tomé asiento y me dispuse a esperar.
Esto es lo último que recuerdo. Sentada en la sala de urgencias mientras esperaba que me llamaran por megafonía.
Después una sensación de vacío, de silencio muerto, de espacio desaparecido en el tiempo, de inmovilidad, de despoblamiento de ideas o de hechos en mi cerebro.
Cuando desperté me encontraba estirada en una cama de hospital.
CONTINUARÁ...
Los pájaros mecánicos que atraviesan los cielos no sólo transportan personas, transportan historias. Dejan tras de sí estelas de momentos que se olvidaran, que se perderán para siempre. Estelas de momentos que cambiaran la vida de esas personas.
Mi pájaro mecánico me llevó a Barcelona.
El vuelo fue largo: veinte horas con tránsito en Nueva York y París.
Dejaba atrás mi ciudad: Montevideo. Dejaba también atrás, rota, mi relación con Roberto. Había encontrado el mejor pretexto para salir de mi ciudad en una huida hacía delante sin peros, sin comedias, sin palabras que llevaran a un cambio de visión de la realidad sin salida: sabiendo que no quería volver con él.
Mi jefe me había entregado sin querer mi carta de libertad: un congreso en Barcelona, un congreso sobre nuevas tecnologías para hacer un nuevo proyecto en mi departamento. Dos semanas de contactos con otras empresas de la ciudad, de conferencias, de cursillos, de desconexión de lo cotidiano, dos semanas para afrontar mi nueva realidad.
De París a Barcelona, tan sólo agotar la última hora y media de vuelo antes de aterrizar en mi destino. Ahora ya con el sueño vencido, hojeaba una revista en dónde descubrí un reportaje impactante. Un nombre conocido: Nora Alfaro. Parecía imposible, tantos años sin noticias de ella. Era un antigua ex-novia de Roberto.
Volví al principio del reportaje para fijarme con atención sobre el tema del artículo:” La apertura de un nuevo centro para discapacitados físicos y psíquicos se engloba dentro del marco de actuación municipal del gobierno, hablamos con su directora…”
La foto de una niña de ojos grandes y boca deformada que completaba el reportaje me transtornó totalmente y me produjo una sensación de malestar, de rechazo total, de disconformidad visual, atrayendo mi pensamiento hasta extremos inabastables.
Volví a pensar cuántos años hacía que no sabía nada de Nora.
Me esperaban días de trabajo y turismo pero la situación cambió radicalmente el día siguiente de mi llegada.
―Su nombre por favor― me requería la chica de la recepción de urgencias del Hospital de Sant Pau.
― Alexandra Zinnerman.
― ¿Lugar de residencia o dirección?
― Montevideo. Ayer llegué a Barcelona para un congreso. Estoy alojada en el hotel Atenas.
― ¿Fecha de nacimiento?
― Tres de septiembre de 1961.
― ¿Qué es lo que le pasa exactamente?
― Mire me siento muy rara, estoy muy cansada, no sé si es el jet lag o otra cosa, pero es una sensación extraña que nunca había tenido. Estoy mareada y tengo un dolor fuerte en el pecho, un dolor bastante agudo y que no me deja respirar. Me oprime, no tengo fiebre pero no es mi estado normal y cómo no sabía a dónde acudir y el recepcionista del hotel me ha dicho que me podía llegar hasta aquí.
― ¿Cuándo se hizo la última revisión general?
― Pues miré, hará un par de años, no lo recuerdo muy bien, quizás una revisión general del trabajo sin transcendencia, todo estaba correcto.
― ¿Tiene aquí el documento sanitario de su país?― comenta la recepcionista.
Le doy el documento.
― De acuerdo, ahora pase a la sala de espera de urgencias, que enseguida la atenderán.
Seguí las flechas azules que me llevaron a una sala llena de sillas y de gente. Tomé asiento y me dispuse a esperar.
Esto es lo último que recuerdo. Sentada en la sala de urgencias mientras esperaba que me llamaran por megafonía.
Después una sensación de vacío, de silencio muerto, de espacio desaparecido en el tiempo, de inmovilidad, de despoblamiento de ideas o de hechos en mi cerebro.
Cuando desperté me encontraba estirada en una cama de hospital.
CONTINUARÁ...
ÚLTIMES RECOMANACIONS DE L'ANY
MUCHA A CAIXAFORUM
Del 18/09/2008 al 04/01/2009
Del 18/09/2008 al 04/01/2009
Alphonse Mucha fou un dels creadors i difusors de l'estil Art Nouveau, i va establir una iconografia eficaç vinculada a la modernitat publicitària. Gràcies als seus cartells teatrals, publicitaris i decoratius, protagonitzats per unes dones fascinants que donaven peu a un desenvolupament gràfic original i virtuosístic, i a partir de la seva relació amb la cèlebre actriu Sarah Bernhardt, Mucha va assolir la fama.Aquesta exposició, produïda per la Fundació ”la Caixa” en col·laboració amb la Mucha Foundation, presenta una àmplia selecció de les seves fotografies, a més d'oferir-nos una visió retrospectiva de la seva carrera. La visita s'estructura a partir de quatre grans nuclis temàtics, Teatre, Bellesa, Misteri i Modernitat, i quatre capítols més breus que ajuden a situar l'aportació de Mucha a l'art del segle xx, La metròpoli com a escenari, La fotografia, eina i art, L'epopeia eslava, una visió i La difusió de l'estil Mucha: Barcelona.Alphonse Mucha (1860-1939). Seducció, modernitat i utopia ofereix una àmplia lectura de l'obra d'aquest artista, un dels pares de l'Art Nouveau, i convida l'espectador a reflexionar sobre les complexes relacions entre l'art modern i el kitsch, entre utopia i comerç, entre individualitat creadora i projecte col·lectiu; en definitiva, sobre les funcions, els objectius i les estratègies de l'art modern
MACBA:ARXIU UNIVERSAL
Arxiu universal. La condició del document i la utopia fotogràfica moderna
23/10/2008 - 06/01/2009 MACBA
09/03/2009 - 03/05/2009 Museu Berardo de Lisboa
Aquesta exposició analitza la noció de document en la història de la fotografia a partir de l'estudi i l'escenificació d'alguns debats sobre el gènere al llarg del segle xx. Amb l’objectiu de valorar diverses hipòtesis sobre els significats i els mecanismes del documental, traça un recorregut històric que arrenca amb l'inici de l'hegemonia de la fotografia a la premsa il·lustrada, al primer terç del segle xx, i arriba fins a la suposada crisi del realisme fotogràfic a l'era digital, a la fi del segle. L'exposició, però, no pretén ser una història del gènere ni esgotar les seves possibles definicions, sinó que intenta estudiar com el document fotogràfic s'ha constituït –sempre d’una manera ambivalent i polèmica– en determinats contextos històrics. D’ençà que John Grierson, fundador del moviment documental britànic a la fi dels anys vint, definís el documental com el «tractament creatiu de l'actualitat», aquest gènere va esdevenir el nucli dels discursos sobre el realisme en la fotografia i el cinema. Això no obstant, els conceptes de document i documental han adquirit significats canviants al llarg del segle XX. La complexitat de la seva definició deriva del fet que aquests conceptes s’inscriuen en la filosofia del positivisme, subjacent al saber científic occidental, i s’imbriquen en diversos camps discursius a més de l’artístic, com el de les ciències socials i naturals, el dret i la historiografia. L'exposició s'organitza en dues grans parts que se subdivideixen en diversos àmbits. La primera part planteja alguns dels principals debats sobre el document fotogràfic en el període modern, aproximadament del 1850 al 1980. La segona part situa aquest debat en la trajectòria històrica de Barcelona, entesa com un cas específic d'estudi.
23/10/2008 - 06/01/2009 MACBA
09/03/2009 - 03/05/2009 Museu Berardo de Lisboa
Aquesta exposició analitza la noció de document en la història de la fotografia a partir de l'estudi i l'escenificació d'alguns debats sobre el gènere al llarg del segle xx. Amb l’objectiu de valorar diverses hipòtesis sobre els significats i els mecanismes del documental, traça un recorregut històric que arrenca amb l'inici de l'hegemonia de la fotografia a la premsa il·lustrada, al primer terç del segle xx, i arriba fins a la suposada crisi del realisme fotogràfic a l'era digital, a la fi del segle. L'exposició, però, no pretén ser una història del gènere ni esgotar les seves possibles definicions, sinó que intenta estudiar com el document fotogràfic s'ha constituït –sempre d’una manera ambivalent i polèmica– en determinats contextos històrics. D’ençà que John Grierson, fundador del moviment documental britànic a la fi dels anys vint, definís el documental com el «tractament creatiu de l'actualitat», aquest gènere va esdevenir el nucli dels discursos sobre el realisme en la fotografia i el cinema. Això no obstant, els conceptes de document i documental han adquirit significats canviants al llarg del segle XX. La complexitat de la seva definició deriva del fet que aquests conceptes s’inscriuen en la filosofia del positivisme, subjacent al saber científic occidental, i s’imbriquen en diversos camps discursius a més de l’artístic, com el de les ciències socials i naturals, el dret i la historiografia. L'exposició s'organitza en dues grans parts que se subdivideixen en diversos àmbits. La primera part planteja alguns dels principals debats sobre el document fotogràfic en el període modern, aproximadament del 1850 al 1980. La segona part situa aquest debat en la trajectòria històrica de Barcelona, entesa com un cas específic d'estudi.
BUSCANDO UN BESO A MEDIANOCHE
Em va semblar impressionant la cua dijous al vespre al Verdi per anar a veure aquesta pel.licula indie romanticoide i divertida. Només això una bona història, la recerca desesperada d'un acompanyant per no passar sol un moment tant especial. Una situació diferent per al dia de cap d'any després d'un any horribilis del protagonista.
Una visió en blanc i negre sense desperdici de L.A. i una música triste d'escàndol.
Un 6 la meva puntuació.
http://www.blogdecine.com/2008/12/02-buscando-un-beso-a-medianoche-poster-y-trailer
REPASSANT AQUEST 2008
Tornem a tancar un altre any més, semblava ahir que encetaven l’any 2000 i ja estem a dos passos del 2010. Endinsats totalment dintre d’un segle XXI, desangelat i continuista, que de moment no ens està portant en general grans canvis, ni gaires innovacions tecnològiques, ni figures càbdals.
Continuem contribuint al conformisme global que ens arrosega i al consumisme brutal que ens acompanya als nostres dies.
Estem submergits en una crisi econòmica, cultural i de consciència, encara més crescuda pels mitjans de comunicació que han creat un impacte de terror tant exagerat que coacciona qualsevol actuació, qualsevol possible recurs per petit que sigui.
Hem vist com la bombolla immobiliària s’ha desinflat, les companyies de cotxes i annexes acomiaden personal, el banc europeu baixa els tipus d’interés per intentar reflotar les naus, ha desaparegut el percentatge I+D útil de les companyies, els metges es queixen, els estudiants protesten per un pla aprovat fa més de deu anys, els joves no tenen cap tipus d’interés per res, els aturats no poden ser recol.locats, la campanya nadalenca ens bombardeja amb descomptes i reclams, la mal portada ecologia de l’Ajuntament i la Generalitat ens demostra que això no funciona.
Els polítics empoltronats es barallen per fer la guitza als altres, no hi ha cap lider que ens porti endavant, defensant els nostres veritables interessos, que posi a cadascú al seu lloc, que demostri el nostre potencial. I així continuem divagant entre trens d’alta velocitat, línees de molt alta tensió, zones verdes, especulació i fracás.
Hem estat martiritzats per la campanya Obama, unes Olimpiades que passaren sense pena ni glòria, el matrimoni Schubster-Calderón, operacions de pits i nassos, violència de gènere, el senyor Chávez i companyia, la senyora presidenta de la Comunitat de Madrid… però encara continuem desviant l’atenció davant dels veritables conflictes d’aquest món: Israel, Afganistán, Iraq, Somàlia, la gana al món,l’escalfament de la terra, les malalties dels infants,la sol.litud i la dependència de la gent gran, el dolor contra el qual no pots fer res, els oblidats a aquí a casa…
Però no cal ser tant pessimista també parlar dels bons moments i de les bones coses com l’alliberació de Ingrid Betancourt i de tots aquells altres, les primeres proves de la vacuna del sida, el neixement d’uns quants nens més propers (Aïna, Martina, Pol, Bruna…) que han portat a les seves famílies encara més alegría, de tots aquells que han iniciat una vida en comú, la il.lusió dels que treballen en les organitzacions que ajuden als païssos en vies de desenvolupament, d’aquells que treballen i s’esforcen perquè visquem en un món millor i més just, dels caminants i peregrins…
També recordar a aquells que ja no están, coneguts pel seu paper més universal o anònims (aquells que m’han marcat la vida personalment) si comencés a enumerar noms segur que em deixaria en el tinter a molts.
Un any de concerts, celebracions, de descobriments i de revelacions, de reflexions, de canvis, de relats, un any més de blog. I com sempre aquests dies de repàs abans d’arrencar l’últim full del calendari i acomiadar-se de l’home dels nassos fins l’any que bé, només demanar la cosa més important sense la qual no podriem viure i rebre al nou any amb un espirit renovat, recarregat de pil.les i a la recerca de noves sensacions, de noves històries que explicar, de nous moments per recordar.
Continuem contribuint al conformisme global que ens arrosega i al consumisme brutal que ens acompanya als nostres dies.
Estem submergits en una crisi econòmica, cultural i de consciència, encara més crescuda pels mitjans de comunicació que han creat un impacte de terror tant exagerat que coacciona qualsevol actuació, qualsevol possible recurs per petit que sigui.
Hem vist com la bombolla immobiliària s’ha desinflat, les companyies de cotxes i annexes acomiaden personal, el banc europeu baixa els tipus d’interés per intentar reflotar les naus, ha desaparegut el percentatge I+D útil de les companyies, els metges es queixen, els estudiants protesten per un pla aprovat fa més de deu anys, els joves no tenen cap tipus d’interés per res, els aturats no poden ser recol.locats, la campanya nadalenca ens bombardeja amb descomptes i reclams, la mal portada ecologia de l’Ajuntament i la Generalitat ens demostra que això no funciona.
Els polítics empoltronats es barallen per fer la guitza als altres, no hi ha cap lider que ens porti endavant, defensant els nostres veritables interessos, que posi a cadascú al seu lloc, que demostri el nostre potencial. I així continuem divagant entre trens d’alta velocitat, línees de molt alta tensió, zones verdes, especulació i fracás.
Hem estat martiritzats per la campanya Obama, unes Olimpiades que passaren sense pena ni glòria, el matrimoni Schubster-Calderón, operacions de pits i nassos, violència de gènere, el senyor Chávez i companyia, la senyora presidenta de la Comunitat de Madrid… però encara continuem desviant l’atenció davant dels veritables conflictes d’aquest món: Israel, Afganistán, Iraq, Somàlia, la gana al món,l’escalfament de la terra, les malalties dels infants,la sol.litud i la dependència de la gent gran, el dolor contra el qual no pots fer res, els oblidats a aquí a casa…
Però no cal ser tant pessimista també parlar dels bons moments i de les bones coses com l’alliberació de Ingrid Betancourt i de tots aquells altres, les primeres proves de la vacuna del sida, el neixement d’uns quants nens més propers (Aïna, Martina, Pol, Bruna…) que han portat a les seves famílies encara més alegría, de tots aquells que han iniciat una vida en comú, la il.lusió dels que treballen en les organitzacions que ajuden als païssos en vies de desenvolupament, d’aquells que treballen i s’esforcen perquè visquem en un món millor i més just, dels caminants i peregrins…
També recordar a aquells que ja no están, coneguts pel seu paper més universal o anònims (aquells que m’han marcat la vida personalment) si comencés a enumerar noms segur que em deixaria en el tinter a molts.
Un any de concerts, celebracions, de descobriments i de revelacions, de reflexions, de canvis, de relats, un any més de blog. I com sempre aquests dies de repàs abans d’arrencar l’últim full del calendari i acomiadar-se de l’home dels nassos fins l’any que bé, només demanar la cosa més important sense la qual no podriem viure i rebre al nou any amb un espirit renovat, recarregat de pil.les i a la recerca de noves sensacions, de noves històries que explicar, de nous moments per recordar.
UN BON COMUNICADOR: JOAN BARRIL
He retornat a recuperar un dels millors moments del día. Fa un parell d’anys a les sis del matí vaig descobrir al senyor Joan Barril i el seu programa “La República” a la COM i per mí es va convertir en una bona manera de començar el dia.
La seva veu, els seus temes comentats d’aquella manera que només ell sap fer amb objectivitat i una mica de divertit cinisme, amb aquella música tant nostàlgica de terres estrangeres i uns col.laboradors d’alló més bons van convertir el moment del Nesquik i els cereals en un moment especial.
Però de cop i volta el vaig perdre fins fa ara pocs dies, que un dia que vaig arribar d’hora a casa vaig trobar la seva inconfusible veu a Catalunya Radio, al seu programa “El cafè de la República” que fa de nou a onze de la nit(sempre i quan el Barça o permeti) i vaig rememorar aquells temps amb un Nesquik amb galetes. He tornat a recuperar aquells moments però ara m’acompanyen per acabar el dia.
Que no s’acabin mai aquest bons moments.
Felicitats pel seu programa, senyor Joan Barril.
La seva veu, els seus temes comentats d’aquella manera que només ell sap fer amb objectivitat i una mica de divertit cinisme, amb aquella música tant nostàlgica de terres estrangeres i uns col.laboradors d’alló més bons van convertir el moment del Nesquik i els cereals en un moment especial.
Però de cop i volta el vaig perdre fins fa ara pocs dies, que un dia que vaig arribar d’hora a casa vaig trobar la seva inconfusible veu a Catalunya Radio, al seu programa “El cafè de la República” que fa de nou a onze de la nit(sempre i quan el Barça o permeti) i vaig rememorar aquells temps amb un Nesquik amb galetes. He tornat a recuperar aquells moments però ara m’acompanyen per acabar el dia.
Que no s’acabin mai aquest bons moments.
Felicitats pel seu programa, senyor Joan Barril.
lunes, 8 de diciembre de 2008
FORASTERS
Última pel.licula de Ventura Pons , guió basat en l'obra de Sergi Belbel.Una mateixa família viu dos fets traumàtics amb quaranta anys de diferència: la pèrdua d’un dels seus membres i com aquesta pèrdua els afecta. A més a més, l’arribada d’uns nous veïns, forasters, trastoca la suposada harmonia familiar i social.
La fragilitat de les relacions familiars, el pas del temps, el sentit de l’existència, i, per damunt de tot, la por i la malfiança d’allò que no coneixem (l’estrany, l’estranger, el forà)… sacseja la mentalitat benpensant d’aquests éssers tradicionals.
Descobrirem que els autèntics forasters no són aquests veïns vinguts d’altres cultures sinó nosaltres mateixos, que ens resistim a integrar-los en les nostres famílies, la nostra realitat, la nostra consciència i el nostre afecte?
LLEGIR ENS FA MÉS LLIURES (III)
Ray Loriga
Ya sólo habla de amor
Una entrevista de:
IRENE SERRANO
MADRID.- Charlar con Ray Loriga es una suerte. Un escritor ácido y tierno a partes iguales no se encuentra todos los días. Nos recibe sentado en una silla de mimbre en la terraza del hotel Vincci Soho de Madrid. Hace sol y un microclima algo particular convierte el espacio en cómodo, agradable. Contesta entre trago y trago de cerveza. Es mediodía, "la mejor hora para esto", dice el escritor madrileño.
Está de promoción de su última novela, 'Ya sólo habla de amor' (Alfaguara), que sale a la venta el 8 de octubre. ¿Nervioso por la reacción del público? "Si he llegado hasta aquí, no creo que este libro me vaya a matar. Lo paso mal cuando entrego el manuscrito, cuando ya se va a imprimir y no se puede cambiar nada", comenta el escritor, que acumula siete novelas, dos relatos, cinco guiones y un cuento infantil a sus espaldas.
El libro es un monólogo interior en tercera persona en el que se "cuenta la historia de un hombre que se niega a moverse en ninguna dirección, y las razones que le han llevado hasta ahí. La razón de no dar un paso es el amor y la razón para no hacerlo también. Se encuentra en una paradoja que no puede descifrar. Es un hombre que se mueve sólo por amor y por amor no puede moverse", explica Ray. Sebastián, el protagonista, es un escritor cuarentón recién divorciado que no acaba de superar su nueva situación. Un enamorado clásico, de ésos que quieren morir de amor "pero como no lo consigue, tiene que seguir andando", puntualiza su creador.
Quien triunfara con tan sólo 25 años con 'Lo peor de todo' —que reedita ahora Alfaguara— habla sorprendentemente claro y pausado, con una voz radiofónica, agradable, oculto tras sus gafas Ray-Ban —de las que no se desprende aunque no haga sol—, para comentar que este nuevo libro "es un CSI de las emociones, un estudio forense de los sentimientos, en un momento en el que un hombre está detenido entre dos, y piensa que no puede seguir andando sin entender lo que ha caminado hasta entonces".
El contexto en el que se desarrolla la acción, que en su mayoría son recuerdos y reflexiones, es una fiesta en la Embajada de Suiza, el peor lugar para alguien que, como Sebastián, no está dotado para la danza: "Es el espacio perfecto para lo que quería contar", afirma. "La idea de un hombre que está donde todo el mundo baila y suena la música, y su incapacidad para unirse a esa realidad es parte de su problema". Recinto al que ha acudido con una mujer de la que pretende enamorarse, aunque sin mucha suerte.
Una fémina le acompaña, otra le ha abandonado, dos son sus hijas, y una es su hermana. No hay duda de que el universo de Sebastián está compuesto por mujeres. "Sí, en gran medida porque mi vida es así. Vivo rodeado de mujeres y siempre he buscado más la compañía de las mujeres que la de los hombres. De hecho, la única afición que tengo que me separa de las mujeres es el fútbol. Nunca me han agradado las reuniones sólo de hombres, si en una habitación no hay mujeres para mí es como si me faltara el aire. No me gustan los grupos estrictamente masculinos", explica Loriga.
Es durante esta recepción en la Embajada cuando comienza la reflexión del personaje, que vive entre lo irreal y lo tangible, "una enfermedad que tenemos los que nos dedicamos a la ficción", puntualiza el autor, "que es inventarnos ese otro lado del espejo, para luego darnos cuenta que ese otro lado del espejo, en este lado no nos ayuda. Yo tampoco puedo vivir sin el otro lado del espejo". Pero en el lado de real e incapaz de imaginar cualquier cosa, sí que se sitúa el otro personaje con voz del libro, Christian, un suizo con quien mantiene un diálogo digno de toda alabanza —se nota que Ray es, además, guionista—.
La novela, pues, se trata de un collage de pensamientos y vivencias, de las que el propio Ray quiere desmarcarse: "Utilicé la tercera persona para dar un paso atrás sobre un individuo que había disfrazado de mí mismo de alguna manera; con mi edad, escritor, con algunas circunstancias que me han sucedido a mí". Porque, aunque pueda parecerlo, no se trata de un exorcismo, como bien dice Sebastián en un punto. "Una novela es una novela. No tiene nada que ver en la vida", a lo que él añade que "la vida no es literatura, la literatura es una narración sobre la vida, la vida imaginada, no es un acta notarial. Ni siquiera las autobiografías son del todo reales, todo lo que se ha escrito tiene una parte de ficción y de realidad". No vayan a confundirse...
IRENE SERRANO
MADRID.- Charlar con Ray Loriga es una suerte. Un escritor ácido y tierno a partes iguales no se encuentra todos los días. Nos recibe sentado en una silla de mimbre en la terraza del hotel Vincci Soho de Madrid. Hace sol y un microclima algo particular convierte el espacio en cómodo, agradable. Contesta entre trago y trago de cerveza. Es mediodía, "la mejor hora para esto", dice el escritor madrileño.
Está de promoción de su última novela, 'Ya sólo habla de amor' (Alfaguara), que sale a la venta el 8 de octubre. ¿Nervioso por la reacción del público? "Si he llegado hasta aquí, no creo que este libro me vaya a matar. Lo paso mal cuando entrego el manuscrito, cuando ya se va a imprimir y no se puede cambiar nada", comenta el escritor, que acumula siete novelas, dos relatos, cinco guiones y un cuento infantil a sus espaldas.
El libro es un monólogo interior en tercera persona en el que se "cuenta la historia de un hombre que se niega a moverse en ninguna dirección, y las razones que le han llevado hasta ahí. La razón de no dar un paso es el amor y la razón para no hacerlo también. Se encuentra en una paradoja que no puede descifrar. Es un hombre que se mueve sólo por amor y por amor no puede moverse", explica Ray. Sebastián, el protagonista, es un escritor cuarentón recién divorciado que no acaba de superar su nueva situación. Un enamorado clásico, de ésos que quieren morir de amor "pero como no lo consigue, tiene que seguir andando", puntualiza su creador.
Quien triunfara con tan sólo 25 años con 'Lo peor de todo' —que reedita ahora Alfaguara— habla sorprendentemente claro y pausado, con una voz radiofónica, agradable, oculto tras sus gafas Ray-Ban —de las que no se desprende aunque no haga sol—, para comentar que este nuevo libro "es un CSI de las emociones, un estudio forense de los sentimientos, en un momento en el que un hombre está detenido entre dos, y piensa que no puede seguir andando sin entender lo que ha caminado hasta entonces".
El contexto en el que se desarrolla la acción, que en su mayoría son recuerdos y reflexiones, es una fiesta en la Embajada de Suiza, el peor lugar para alguien que, como Sebastián, no está dotado para la danza: "Es el espacio perfecto para lo que quería contar", afirma. "La idea de un hombre que está donde todo el mundo baila y suena la música, y su incapacidad para unirse a esa realidad es parte de su problema". Recinto al que ha acudido con una mujer de la que pretende enamorarse, aunque sin mucha suerte.
Una fémina le acompaña, otra le ha abandonado, dos son sus hijas, y una es su hermana. No hay duda de que el universo de Sebastián está compuesto por mujeres. "Sí, en gran medida porque mi vida es así. Vivo rodeado de mujeres y siempre he buscado más la compañía de las mujeres que la de los hombres. De hecho, la única afición que tengo que me separa de las mujeres es el fútbol. Nunca me han agradado las reuniones sólo de hombres, si en una habitación no hay mujeres para mí es como si me faltara el aire. No me gustan los grupos estrictamente masculinos", explica Loriga.
Es durante esta recepción en la Embajada cuando comienza la reflexión del personaje, que vive entre lo irreal y lo tangible, "una enfermedad que tenemos los que nos dedicamos a la ficción", puntualiza el autor, "que es inventarnos ese otro lado del espejo, para luego darnos cuenta que ese otro lado del espejo, en este lado no nos ayuda. Yo tampoco puedo vivir sin el otro lado del espejo". Pero en el lado de real e incapaz de imaginar cualquier cosa, sí que se sitúa el otro personaje con voz del libro, Christian, un suizo con quien mantiene un diálogo digno de toda alabanza —se nota que Ray es, además, guionista—.
La novela, pues, se trata de un collage de pensamientos y vivencias, de las que el propio Ray quiere desmarcarse: "Utilicé la tercera persona para dar un paso atrás sobre un individuo que había disfrazado de mí mismo de alguna manera; con mi edad, escritor, con algunas circunstancias que me han sucedido a mí". Porque, aunque pueda parecerlo, no se trata de un exorcismo, como bien dice Sebastián en un punto. "Una novela es una novela. No tiene nada que ver en la vida", a lo que él añade que "la vida no es literatura, la literatura es una narración sobre la vida, la vida imaginada, no es un acta notarial. Ni siquiera las autobiografías son del todo reales, todo lo que se ha escrito tiene una parte de ficción y de realidad". No vayan a confundirse...
(video sobre l'escriptor)
SOPA DE PEDRES A SANT CUGAT
Una molt bona recomanació d'espectacle per aquests dies:
SOPA DE PEDRES
SOPA DE PEDRES
La companyia Sifó ens presenta una nova adaptació del conte anònim tradicional SOPA DE PEDRES. En un innovador combinat de circ i teatre que destaca per una original posada en escena i música en directe creada per a l’espectacle.
Temps per inventar, per redescobrir valors oblidats per la societat, per fer resó de com és d’important el cooperativisme, la solidaritat, restaurar la confiança malmesa, enfortir els vincles de relacions-connexions, mesurar i compartir els recursos dels que disposem.
Una bona manera de conèixer aquesta jove companyia i gaudir d’un espectacle amb un fantàstic transfons.
13 de desembre
17 hores
Teatre de la Unió de Sant Cugat
Suscribirse a:
Entradas (Atom)