Señoras y señores, esta se ha convertido en la semana más fantástica del octubre del 2007.
Solamente nos falta colapsar el transporte por mar, para que se produzca una situación de immobilidad ciudadana total. Pero nosotros seguimos sin protestar, sin quejarnos, aguantandolo todo, que es lo nuestro. Todo lo que nos estan haciendo demuestra la vulnerabilidad de una ciudad y de un gobierno, que no ha movido ni un dedo para parar unas obras que nos costaran muy caras: socabones y más socabones (el último en Bellvitge, que reafirma la inestabilidad de los terrenos). Me parece vergonzoso que por el bien de unos pocos nos lleguemos a quedar hasta sin Sagrada Familia. Y esto me exalta más cada dia.¿ A qué estamos jugando?.
Colapso en carretera, un servicio de autobuses mal ubicado y que tendrá que recolocarse debido a las grandes ferias internacionales de una ciudad que se nos está hundiendo a trozos.
Pero bueno, este rosario no ha sido la noticia más importante esta semana. Sino que las pàginas más mediáticas, (dando una megarepercursión), han sido ocupadas por la agresión a una joven. Para mí, no es importante el país ni el color, pero creo que en este caso, nos ha afectado más porque nos lo han enseñado tanto, en todas partes, que no hemos tenido más que dar una opinión. Pero que pasa con todas esas situaciones cotidianas que vemos y que no denunciamos, de las cuales no nos molestamos ni nos preocupamos. Como es posible que para que nos afecte tengan que intervenir los media.
Y por otro lado, el omnipresente sr. Al Gore, con su premio Nobel debajo del brazo y dando unos cursos sobre concienciación ambiental, pero bueno ya sólo me faltaba esto. Me parece increible que le den tantos premios a este hombre. Si es verdad, siempre tiene que haber un cabeza de grupo o un cabeza de turco, pero no comprendo que le otorguen un premio, habiendo tantas instituciones ya consagradas y nuevas, con toda una sèrie de gente detrás, en la sombra pero que trabajan cada dia duro, duro para convertir este mundo, en un mundo más ecológico y más mundo.En un mundo dónde todos podamos vivir y puedan vivir nuevas generaciones dentro de 200 años.
Hasta aquí hemos llegado....
Espero que la próxima semana nos traiga resoluciones y buenos momentos.
domingo, 28 de octubre de 2007
martes, 23 de octubre de 2007
SILENCIO
Silencio.
Ya no oigo las voces. No hay ruido en mi cabeza.
Una paz libre me alberga. Un abrazo de un yo-humano a mi yo-sabio. Sin más.
Calma.
Me doy cuenta de todo lo que me pierdo cada día, de esa sucesión de diminutas cosas que nos alimentan.
Silencio.
Necesito oír ese silencio.
Hoy he ganado una pequeña batalla, que me tocará volver a librar mañana.
Sosiego.
Un yo-humano recoge entre sus brazos mis pedazos últimamente remendados con palabras nacidas del corazón.
Pensamientos que delimitan una forma humana que vive conmigo, que me explora.
Sueños.
Tiempo, sólo pido tiempo. Tiempo para detenerme cada día y ser abrazada por la vida.
Ya no oigo las voces. No hay ruido en mi cabeza.
Una paz libre me alberga. Un abrazo de un yo-humano a mi yo-sabio. Sin más.
Calma.
Me doy cuenta de todo lo que me pierdo cada día, de esa sucesión de diminutas cosas que nos alimentan.
Silencio.
Necesito oír ese silencio.
Hoy he ganado una pequeña batalla, que me tocará volver a librar mañana.
Sosiego.
Un yo-humano recoge entre sus brazos mis pedazos últimamente remendados con palabras nacidas del corazón.
Pensamientos que delimitan una forma humana que vive conmigo, que me explora.
Sueños.
Tiempo, sólo pido tiempo. Tiempo para detenerme cada día y ser abrazada por la vida.
lunes, 22 de octubre de 2007
sábado, 20 de octubre de 2007
INVITACIÓ A LA POESIA
Feliç qui ha viscut dessota un cel estrany,
i la seva pau no es mudava;
i qui d'uns ulls d'amor sotjant la gorga brava
no hi ha vist terrejar l'engany.
I qui els seus dies l'un per la vàlua de l'altre
estima, com les parts iguals
d'un tresor mesurat; i qui no va a l'encalç
del record que fuig per un altre.
Feliç és qui no mira enrera, on el passat,
insaciable que és, ens lleva
fins l'esperança, casta penyora de la treva
que la Mort havia atorgat.
Qui tampoc endavant el seu desig no mena:
que deixa els rems i, ajagut
dins la frèvola barca, de cara als núvols, mut,
s'abandona a una aigua serena.
Carles Riba
Uns wiegen lassen wie
Aus schwankem Kahne der See.
Hölderlin
i la seva pau no es mudava;
i qui d'uns ulls d'amor sotjant la gorga brava
no hi ha vist terrejar l'engany.
I qui els seus dies l'un per la vàlua de l'altre
estima, com les parts iguals
d'un tresor mesurat; i qui no va a l'encalç
del record que fuig per un altre.
Feliç és qui no mira enrera, on el passat,
insaciable que és, ens lleva
fins l'esperança, casta penyora de la treva
que la Mort havia atorgat.
Qui tampoc endavant el seu desig no mena:
que deixa els rems i, ajagut
dins la frèvola barca, de cara als núvols, mut,
s'abandona a una aigua serena.
Carles Riba
Uns wiegen lassen wie
Aus schwankem Kahne der See.
Hölderlin
LA VOZ COLOMBIANA ME ENAMORA
Cada Blanco en mi mente
se vuelve color con verte
Y el deseo de tenerte,
es más fuerte
es más fuerte
Solo quiero que me lleves
De tu mano por la senda,
Y atravesar el bosque
que divide nuestras vidas.
Hay tantas cosas
que me gustan hoy de tí
Me enamora
que me hables con tu boca
Me enamora
Que me eleves hasta el cielo
Me enamora
Que de mi sea tu alma soñadora.
La esperanza de mis ojos
Sin ti mi vida no tiene sentido
Sin ti mi vida es como un remolino
De cenizas que se van (ooooh)
volando con el viento.
Yo no se si te merezco
Solo sé que aun deseo
Que le des luz a mi vida
En los días venideros
Léeme muy bien los labios
Te lo digo bien despacio
Por el resto de mis días
Quiero ser tu compañia.
Hay tantas cosas
que me gustan hoy de tí.
.......
JUANES Me enamora
se vuelve color con verte
Y el deseo de tenerte,
es más fuerte
es más fuerte
Solo quiero que me lleves
De tu mano por la senda,
Y atravesar el bosque
que divide nuestras vidas.
Hay tantas cosas
que me gustan hoy de tí
Me enamora
que me hables con tu boca
Me enamora
Que me eleves hasta el cielo
Me enamora
Que de mi sea tu alma soñadora.
La esperanza de mis ojos
Sin ti mi vida no tiene sentido
Sin ti mi vida es como un remolino
De cenizas que se van (ooooh)
volando con el viento.
Yo no se si te merezco
Solo sé que aun deseo
Que le des luz a mi vida
En los días venideros
Léeme muy bien los labios
Te lo digo bien despacio
Por el resto de mis días
Quiero ser tu compañia.
Hay tantas cosas
que me gustan hoy de tí.
.......
JUANES Me enamora
miércoles, 17 de octubre de 2007
viernes, 12 de octubre de 2007
RESPOSTES AL MINI-TEST.REFLEXIONS DE CAP DE SETMANA. SETEMBRE 2007
Primer de tot demanar disculpes pel redactat de l'última pregunta que ha tret molta credibilitat aquests tests. També dir que la direcció no vol influir en cap de les respostes ni es farà cap comentari que pugui coartar a les respostes. És totalment imparcial.
1. Resposta a l'amic Jucasel:
Aquest és el prototipus d'home Nunca digas.....Com podem veure fa una clara comparació futbolera per referir-se el que considera una parella perfecte, però en aquest cas s'ha de dir que m'ha deixat fora de joc per les seves respostes tant coherents i l'aplicació tant vàlida dels valors que s'han de buscar en una persona. Sempre tant correcte i tant considerat.
2. Resposta a l'amic Artane.
És l'exponent de la practicitat en si, demana coses fàcils i a més sap escollir el que li convé. I quan ho fa es sorpren a si mateix, perquè si, hi han rosses que valen molt. I és un home que fa caure tots els tópics, que és una cosa valorable al 100 %.
Amic Artane segueix pel bon camí.
3. Resposta a l' amic Atticus.
És l'exponent d'un home modern, realista 100 %, que té molt clar que al seu costat hi ha d'haver una persona amb molt fundamento. Que no es planteja tonteries o perdre el temps per aquestes. Que sap valorar cada cosa en el seu punt just. I que sempre sap trobar solucions per tot.
4. Resposta a l'amiga Carnalita:
Et continua acompanyant la mala sort en aquest camp, com sempre, has d'oblidar-te de coses exclusives o sense sentit (pel-rojos pigosos...). No tens molt clar el que vols. Però tens molt clar el que necessites dels altres.
Destacar els valors de que em parles com molt positius.
Nota: continuo andando.
5. Resposta a l'amiga anónima:
Només estàs a un pas d'aconseguir els teus objectius, només t'has d'envoltar d'ambients més propicis per aconseguir-los. Només tú saps com redescobrir-te dia a dia i ho fas molt bé. No tanques les portes a res que t'atregui.I et creixes davant de les adversitats i destaques sempre per la teva manera d'actuar i la teva curiositat.
6. Resposta a l'amic Frattwocat:
Estàs en el millor moment, ho tens tot de cara i tot tan clar encara que siguis una mica politicament correcte. Aventurer en tots els sentits i descobrint una nova faceta de la teva vida.
És veritat venim en un pack i ningú no ens pot camviar, però tú fas d'això una cosa positiva davant de tot. Risc però amb seguretat.
7. Resposta a l'amic Juanan:
Com sempre conciso y breve però segur de si mateix. A vegades en contracorrent del món. Pràctic sobretot. I amb algunes idees molt clares, encara que d'altres li costa decidir-se i diu que no té prou temps. Respecte als valors considerats, els millors per buscar en una altra persona.
1. Resposta a l'amic Jucasel:
Aquest és el prototipus d'home Nunca digas.....Com podem veure fa una clara comparació futbolera per referir-se el que considera una parella perfecte, però en aquest cas s'ha de dir que m'ha deixat fora de joc per les seves respostes tant coherents i l'aplicació tant vàlida dels valors que s'han de buscar en una persona. Sempre tant correcte i tant considerat.
2. Resposta a l'amic Artane.
És l'exponent de la practicitat en si, demana coses fàcils i a més sap escollir el que li convé. I quan ho fa es sorpren a si mateix, perquè si, hi han rosses que valen molt. I és un home que fa caure tots els tópics, que és una cosa valorable al 100 %.
Amic Artane segueix pel bon camí.
3. Resposta a l' amic Atticus.
És l'exponent d'un home modern, realista 100 %, que té molt clar que al seu costat hi ha d'haver una persona amb molt fundamento. Que no es planteja tonteries o perdre el temps per aquestes. Que sap valorar cada cosa en el seu punt just. I que sempre sap trobar solucions per tot.
4. Resposta a l'amiga Carnalita:
Et continua acompanyant la mala sort en aquest camp, com sempre, has d'oblidar-te de coses exclusives o sense sentit (pel-rojos pigosos...). No tens molt clar el que vols. Però tens molt clar el que necessites dels altres.
Destacar els valors de que em parles com molt positius.
Nota: continuo andando.
5. Resposta a l'amiga anónima:
Només estàs a un pas d'aconseguir els teus objectius, només t'has d'envoltar d'ambients més propicis per aconseguir-los. Només tú saps com redescobrir-te dia a dia i ho fas molt bé. No tanques les portes a res que t'atregui.I et creixes davant de les adversitats i destaques sempre per la teva manera d'actuar i la teva curiositat.
6. Resposta a l'amic Frattwocat:
Estàs en el millor moment, ho tens tot de cara i tot tan clar encara que siguis una mica politicament correcte. Aventurer en tots els sentits i descobrint una nova faceta de la teva vida.
És veritat venim en un pack i ningú no ens pot camviar, però tú fas d'això una cosa positiva davant de tot. Risc però amb seguretat.
7. Resposta a l'amic Juanan:
Com sempre conciso y breve però segur de si mateix. A vegades en contracorrent del món. Pràctic sobretot. I amb algunes idees molt clares, encara que d'altres li costa decidir-se i diu que no té prou temps. Respecte als valors considerats, els millors per buscar en una altra persona.
AL OTRO LADO DEL MAR
Me sorprendió la noticia al lado del mar, que se había vestido esta mañana con sus mejores galas de color azul intenso a un verde esmeralda precioso, quizás ya sabedor de que esa madrugada habías nacido. Y aquí estoy contemplando mi trocito de mar, papel y boli en mano, con la compañia de mi bohemia bicicleta, intentando imaginar a este nuevo ser que decidió que era su dia, que sentia ganas ya de conocer todo aquello que le depara la existencia, todo aquello que nos rodea.
Vida, vida, porque sólo le puedo decir que es maravilloso vivir.Y sentirse vivo des del primer aliento, cuando tu madre te descubre ilusionada y piensa" ya estas aquí", como sólo el instinto y sentimiento de una nueva madre lo hace y tu padre que te mira con ojos nuevos y también piensa en ese ser y te abraza con mirada tierna. Andar, moverse y aprender a hablar y comunicarse, y a montar en bici y a ver los partidos de futbol y los deberes con tu padre y compartir confidencias con tu madre.... a tantas cosas tan bellas que te quedan por hacer e intentar que no se acabaria la lista.
Bienvenida.
Vida, vida, porque sólo le puedo decir que es maravilloso vivir.Y sentirse vivo des del primer aliento, cuando tu madre te descubre ilusionada y piensa" ya estas aquí", como sólo el instinto y sentimiento de una nueva madre lo hace y tu padre que te mira con ojos nuevos y también piensa en ese ser y te abraza con mirada tierna. Andar, moverse y aprender a hablar y comunicarse, y a montar en bici y a ver los partidos de futbol y los deberes con tu padre y compartir confidencias con tu madre.... a tantas cosas tan bellas que te quedan por hacer e intentar que no se acabaria la lista.
Bienvenida.
martes, 9 de octubre de 2007
sábado, 6 de octubre de 2007
8.30 h
-Cierra la puerta- le dice al mundo. Y el mundo le muestra su cara más siniestra, más oscura, aquella que no todos conocen. Aquella cara que sólo de noche, muy de noche se destapa.
Cuando todos duermen, tienen sus mejores sueños y descansan. Cuando las luces de la ciudad sólo son capaces de iluminar las escenas más críticas de la vida. Y los silencios, son eso, silencios.
La ciudad, inmensa mole de gigantes también dormidos, de calles pobladas por utilitarios abandonados por unas horas. De zonas azules, que son sólo un espacio delimitado por líneas, infinitos rectángulos que modifican el ritmo normal de todo lo anterior creado.
En el metro, la gente que circula por sus pasillos también ha desarrollado una manera de moverse, amontonando sus pasos, lentos pasos que quedaran mañana olvidados, en el devenir de unas historias mínimas, particulares . Que solo serán observados por los muros, disfrazados de percheros publicitarios, que nos recuerdan todo aquello en lo que poco a poco nos convertimos día a día, nos alimentamos día a día.
- No sé- le responde la vida – vale tanto como su destino.
Sólo es una noche más de Barcelona, de luna pequeña, de mar tranquilo, de cielo oxidado por nubes rojas, de personajes salidos de un cuento duro y incierto, que comparten estaciones de paso en este mundo.
Una sombra amortiguada se vislumbra a lo lejos. Se ha parado casi al final de una estrecha calle. La sonrisa triste de la mujer de las trenzas rojas con la que se cruza le desmonta los esquemas y vuelve a empujar su carro siguiendo su camino. En el viejo carro, media vida de desengaños y empeños. La otra media que le queda dedicada a vagar.
Ahora que su trabajo y sus pensamientos le han abandonado.
Ejecutivo antaño, involuntario barrendero de ilusiones, desacreditado ya por tener 50 años. Como toda tarjeta de presentación: producto caducado.
Un día enmudeció para que no le juzgaran nunca más los vivos.
Ha recogido sus meditaciones y se decide a pasar una noche más al amparo del cajero, donde se siente seguro y parapetado. Nadie le estorba para sus cavilaciones y duerme como niño en su cama de cartón.
Nadie más conoce su delicada historia.
En la misma calle, la luz de una habitación alumbra otro escenario, la del desamparado que no sabe como dormir, que no sabe ya como vivir. Que llena sus noches observando a través de los impertérritos cristales de la ventana el movimiento de las gentes. Que ambiciona llegar a dormir un día, una plácida noche. Que no sabe como asumir sus pecados y los de todos aquellos que le rodean.
En uno de sus recorridos visuales, ve pasar por la acera de enfrente a la sombra del carro, que sigue su trayectoria hacia el cajero ya cercano. Y redescubre más allá el café de la esquina, aquella pequeña central de encuentros, furtivos, pasivos, inanimados, inadaptados, acelerados.
Las campanas de Santa Maria del Mar, nos anuncian las 8.30 h de otro día de invierno más y la camarera del café corretea detrás de la barra atendiendo los pedidos: cafés con o sin sonrisa, copas con encanto o con prisa. Es el lugar donde nuestras vidas giran entorno a una secuencia de incontables acciones que transportan a las gentes en un tiempo y en un espacio. Donde los rincones esconden más historias que contar.
El desamparado se retira de la ventana y se abandona en su butaca de fino tapizado. Enciende el televisor y se prepara otra noche para su sesión de “Eterna Madrugada” mientras en el café atenuado por el bullicio y las risas, una pareja se intercambia monosílabos. El hombre luce un anillo de oro en su anular izquierdo y la mujer nerviosa da vueltas con la cucharilla a un café que ha perdido ya toda su atención. La mujer recuerda un pasado no muy lejano y piensa que es lo que esta haciendo allí, con aquel hombre al que supuestamente ha amado tanto ( o aún continua amando) y que ahora la trata a escondidas. Peor que el olvido es volver a verte y no hay más castigo que no volver a saber de ti, son las palabras que gobiernan su cerebro mientras mira a los ojos a su no-hombre y decide continuar escuchando unos minutos más su inútil conversación. Un sentimiento de impotencia rellena el espacio que queda, encarcelando esta confesión. La mujer mira su reloj y precipitadamente se despide. El hombre no reacciona y la mujer suelta un “no me llames más” antes de cruzar el umbral y tropezarse también con la mujer de las trenzas rojas. La mujer de las trenzas rojas le pregunta si quiere que le eche las cartas. Le comenta que trae la buena suerte en el amor. Y la mujer del café huye corriendo calle abajo mientras ahoga un grito de desesperación.
El hombre del carro la ve pasar, enfundándose nerviosamente sus guantes de piel y no puede evitar envidiar su juventud.
La mujer de las trenzas rojas entra en el café. Trabaja en la plaza que hay cerca. Lee las manos y vive en el mismo viejo y sucio edificio que el hombre desamparado. Los asiduos del lugar dicen que esta loca, que llegó un día y se instaló en el piso; pero todos saben que paga religiosamente todas sus deudas.
Hoy, como otras tantas noches va al café a desenterrar el frío de su corazón y su cuerpo, con algún brebaje que la talentosa camarera sabe prepararle. Allí se encuentra con sus compañeros de charlas, de esas minúsculas conversaciones en la mesa del fondo a la derecha, debajo de una fotografía de la ciudad años sesenta, que nos muestra los primeros coches cerca del Parque de la Ciudadela, con aire de pasado derrotado. La mujer de las trenzas rojas comparte penas con su vecina, la chica llegada del pueblo, que no sabe como defenderse en la gran ciudad. La mujer de las trenzas rojas le ha prometido un gran futuro y no sabe qué cara poner cada vez que le pregunta si encontrará un trabajo mejor que en el supermercado, actualmente cajera-reponedora de complementos supuestamente de primera necesidad.
El otro contertulio es un anciano que vive en una anónima residencia dos calles más abajo. Vendido por su hijo en esta normal modernidad que todos conocemos, que todos vivimos y ahora castigado a compartir su vida con seres extraños, ajenos a sus propias vidas que hace tiempo olvidaron para no volver jamás a recordar. Cada día un poquito más muerto que vivo.
Y allí están en su mesa al fondo a la derecha los encuentra como siempre compartiendo las noticias del día del barrio y los avatares del mundo.
Se hace tarde y la gente empieza a desfilar. El bullicio anterior se convierte en un rumor que va desapareciendo poco a poco hasta quedar silenciado. La camarera recoge las mesas, apaga las luces y se prepara para cerrar el café.
Los tres tertulianos abandonan el local y se despiden. La mujer de las trenzas rojas decide acercarse a la plaza por si alguien necesita sus servicios vespertinos y poder ganar así unos pocos euros más.
La noche es extremadamente fría, tanto que uno puede llegar a sentir como el frío invade su ropa y acaricia sus huesos. Al llegar a la plaza, todo es desorden, botellas y unos cuantos personajes merodean por allí con afán de encontrar un sitio donde cobijarse. Nada, esta noche no haremos nada, piensa la mujer.
Vuelve sobre sus pasos hacía la estrecha calle y llega a la esquina del cajero. Allí se encuentra el hombre del carro que prepara su cama de cartón. Aislado del mundo exterior por el vidrio anti-robo que los separa. El hombre se gira y cuando la ve allí, sobrepasada por la compasión, delante de la puerta se queda paralizado.
Ella sigue caminando. El hombre del carro se dio cuenta de su mensaje y apresuradamente sale de la sucursal. Sólo ve a lo lejos distanciarse a la mujer y vuelve a entrar dentro.
Al poco rato la mujer vuelve a estar plantada delante de la puerta del cajero. Lleva en su mano un vaso de caldo y golpea el vidrio. El hombre del carro se levanta y decide dejarla pasar.
Los dos se miran, la mujer siente que la historia del hombre del carro no es fácil de contar ni de adivinar y le ofrece su tesoro.
De la boca del hombre salieron sólo sonidos ininteligibles, presos de incertidumbre y delirio. La mujer le coge la mano libre, fría, temblorosa, enjuta y al hombre le recorre un escalofrío, un momento de sinceridad, de poder vaciar su interior, todo su dolor. De sus ojos verdes florecieron dos lágrimas que recorrieron su cara y cayeron sobre el suelo. Entonces el hombre reconoció a su enemigo. A su eterno enemigo: el miedo.
No hubo palabras, sentados en el suelo, la mujer veló el sueño del hombre del carro y luego desapareció, agazapada en la negra noche.
Todo continua siendo lo mismo, estando en el mismo sitio. No hay refugio, no hay ningún lugar donde descansar.
Buenas noches, ciudad.
Las luces del alba nos devuelven otra mañana. Las farolas dejan de protagonizar su papel estelar en la noche. Todo vuelve a recuperar sus ritmo normal. Los coches avanzan por las calles y avenidas en una carrera fugaz y las calles retoman su frenética actividad.
La lluvia, oportuna acompañante, limpia los recuerdos estampados de la noche anterior y el viento azota los paraguas y los toldos del mercado, como el mar azota los barcos del cercano puerto.
Ni rastro del hombre del carro en el cajero. Sólo el anticuado hilo musical de la sucursal inunda el vacío.
El anciano de la residencia habla con sus magdalenas de desayuno en la pequeña habitación.
En el café la radio interrumpe el momento “Buenos días, son las ocho y media. Con ustedes Rafael Camins .Noticias”.
La camarera reparte soñolientas palabras.
La mujer de las trenzas rojas sale de su casa hacia la plaza.
Un coche choca contra un carro de hipermercado abandonado, atravesado en la calzada.
El hombre desamparado sale al balcón a fumar un cigarrillo.
El día prepara otra secuencia de amargas e intensas historias sin mañana, que nunca se llegaran a saber ni a contar.
Buenos días, ciudad.
Cuando todos duermen, tienen sus mejores sueños y descansan. Cuando las luces de la ciudad sólo son capaces de iluminar las escenas más críticas de la vida. Y los silencios, son eso, silencios.
La ciudad, inmensa mole de gigantes también dormidos, de calles pobladas por utilitarios abandonados por unas horas. De zonas azules, que son sólo un espacio delimitado por líneas, infinitos rectángulos que modifican el ritmo normal de todo lo anterior creado.
En el metro, la gente que circula por sus pasillos también ha desarrollado una manera de moverse, amontonando sus pasos, lentos pasos que quedaran mañana olvidados, en el devenir de unas historias mínimas, particulares . Que solo serán observados por los muros, disfrazados de percheros publicitarios, que nos recuerdan todo aquello en lo que poco a poco nos convertimos día a día, nos alimentamos día a día.
- No sé- le responde la vida – vale tanto como su destino.
Sólo es una noche más de Barcelona, de luna pequeña, de mar tranquilo, de cielo oxidado por nubes rojas, de personajes salidos de un cuento duro y incierto, que comparten estaciones de paso en este mundo.
Una sombra amortiguada se vislumbra a lo lejos. Se ha parado casi al final de una estrecha calle. La sonrisa triste de la mujer de las trenzas rojas con la que se cruza le desmonta los esquemas y vuelve a empujar su carro siguiendo su camino. En el viejo carro, media vida de desengaños y empeños. La otra media que le queda dedicada a vagar.
Ahora que su trabajo y sus pensamientos le han abandonado.
Ejecutivo antaño, involuntario barrendero de ilusiones, desacreditado ya por tener 50 años. Como toda tarjeta de presentación: producto caducado.
Un día enmudeció para que no le juzgaran nunca más los vivos.
Ha recogido sus meditaciones y se decide a pasar una noche más al amparo del cajero, donde se siente seguro y parapetado. Nadie le estorba para sus cavilaciones y duerme como niño en su cama de cartón.
Nadie más conoce su delicada historia.
En la misma calle, la luz de una habitación alumbra otro escenario, la del desamparado que no sabe como dormir, que no sabe ya como vivir. Que llena sus noches observando a través de los impertérritos cristales de la ventana el movimiento de las gentes. Que ambiciona llegar a dormir un día, una plácida noche. Que no sabe como asumir sus pecados y los de todos aquellos que le rodean.
En uno de sus recorridos visuales, ve pasar por la acera de enfrente a la sombra del carro, que sigue su trayectoria hacia el cajero ya cercano. Y redescubre más allá el café de la esquina, aquella pequeña central de encuentros, furtivos, pasivos, inanimados, inadaptados, acelerados.
Las campanas de Santa Maria del Mar, nos anuncian las 8.30 h de otro día de invierno más y la camarera del café corretea detrás de la barra atendiendo los pedidos: cafés con o sin sonrisa, copas con encanto o con prisa. Es el lugar donde nuestras vidas giran entorno a una secuencia de incontables acciones que transportan a las gentes en un tiempo y en un espacio. Donde los rincones esconden más historias que contar.
El desamparado se retira de la ventana y se abandona en su butaca de fino tapizado. Enciende el televisor y se prepara otra noche para su sesión de “Eterna Madrugada” mientras en el café atenuado por el bullicio y las risas, una pareja se intercambia monosílabos. El hombre luce un anillo de oro en su anular izquierdo y la mujer nerviosa da vueltas con la cucharilla a un café que ha perdido ya toda su atención. La mujer recuerda un pasado no muy lejano y piensa que es lo que esta haciendo allí, con aquel hombre al que supuestamente ha amado tanto ( o aún continua amando) y que ahora la trata a escondidas. Peor que el olvido es volver a verte y no hay más castigo que no volver a saber de ti, son las palabras que gobiernan su cerebro mientras mira a los ojos a su no-hombre y decide continuar escuchando unos minutos más su inútil conversación. Un sentimiento de impotencia rellena el espacio que queda, encarcelando esta confesión. La mujer mira su reloj y precipitadamente se despide. El hombre no reacciona y la mujer suelta un “no me llames más” antes de cruzar el umbral y tropezarse también con la mujer de las trenzas rojas. La mujer de las trenzas rojas le pregunta si quiere que le eche las cartas. Le comenta que trae la buena suerte en el amor. Y la mujer del café huye corriendo calle abajo mientras ahoga un grito de desesperación.
El hombre del carro la ve pasar, enfundándose nerviosamente sus guantes de piel y no puede evitar envidiar su juventud.
La mujer de las trenzas rojas entra en el café. Trabaja en la plaza que hay cerca. Lee las manos y vive en el mismo viejo y sucio edificio que el hombre desamparado. Los asiduos del lugar dicen que esta loca, que llegó un día y se instaló en el piso; pero todos saben que paga religiosamente todas sus deudas.
Hoy, como otras tantas noches va al café a desenterrar el frío de su corazón y su cuerpo, con algún brebaje que la talentosa camarera sabe prepararle. Allí se encuentra con sus compañeros de charlas, de esas minúsculas conversaciones en la mesa del fondo a la derecha, debajo de una fotografía de la ciudad años sesenta, que nos muestra los primeros coches cerca del Parque de la Ciudadela, con aire de pasado derrotado. La mujer de las trenzas rojas comparte penas con su vecina, la chica llegada del pueblo, que no sabe como defenderse en la gran ciudad. La mujer de las trenzas rojas le ha prometido un gran futuro y no sabe qué cara poner cada vez que le pregunta si encontrará un trabajo mejor que en el supermercado, actualmente cajera-reponedora de complementos supuestamente de primera necesidad.
El otro contertulio es un anciano que vive en una anónima residencia dos calles más abajo. Vendido por su hijo en esta normal modernidad que todos conocemos, que todos vivimos y ahora castigado a compartir su vida con seres extraños, ajenos a sus propias vidas que hace tiempo olvidaron para no volver jamás a recordar. Cada día un poquito más muerto que vivo.
Y allí están en su mesa al fondo a la derecha los encuentra como siempre compartiendo las noticias del día del barrio y los avatares del mundo.
Se hace tarde y la gente empieza a desfilar. El bullicio anterior se convierte en un rumor que va desapareciendo poco a poco hasta quedar silenciado. La camarera recoge las mesas, apaga las luces y se prepara para cerrar el café.
Los tres tertulianos abandonan el local y se despiden. La mujer de las trenzas rojas decide acercarse a la plaza por si alguien necesita sus servicios vespertinos y poder ganar así unos pocos euros más.
La noche es extremadamente fría, tanto que uno puede llegar a sentir como el frío invade su ropa y acaricia sus huesos. Al llegar a la plaza, todo es desorden, botellas y unos cuantos personajes merodean por allí con afán de encontrar un sitio donde cobijarse. Nada, esta noche no haremos nada, piensa la mujer.
Vuelve sobre sus pasos hacía la estrecha calle y llega a la esquina del cajero. Allí se encuentra el hombre del carro que prepara su cama de cartón. Aislado del mundo exterior por el vidrio anti-robo que los separa. El hombre se gira y cuando la ve allí, sobrepasada por la compasión, delante de la puerta se queda paralizado.
Ella sigue caminando. El hombre del carro se dio cuenta de su mensaje y apresuradamente sale de la sucursal. Sólo ve a lo lejos distanciarse a la mujer y vuelve a entrar dentro.
Al poco rato la mujer vuelve a estar plantada delante de la puerta del cajero. Lleva en su mano un vaso de caldo y golpea el vidrio. El hombre del carro se levanta y decide dejarla pasar.
Los dos se miran, la mujer siente que la historia del hombre del carro no es fácil de contar ni de adivinar y le ofrece su tesoro.
De la boca del hombre salieron sólo sonidos ininteligibles, presos de incertidumbre y delirio. La mujer le coge la mano libre, fría, temblorosa, enjuta y al hombre le recorre un escalofrío, un momento de sinceridad, de poder vaciar su interior, todo su dolor. De sus ojos verdes florecieron dos lágrimas que recorrieron su cara y cayeron sobre el suelo. Entonces el hombre reconoció a su enemigo. A su eterno enemigo: el miedo.
No hubo palabras, sentados en el suelo, la mujer veló el sueño del hombre del carro y luego desapareció, agazapada en la negra noche.
Todo continua siendo lo mismo, estando en el mismo sitio. No hay refugio, no hay ningún lugar donde descansar.
Buenas noches, ciudad.
Las luces del alba nos devuelven otra mañana. Las farolas dejan de protagonizar su papel estelar en la noche. Todo vuelve a recuperar sus ritmo normal. Los coches avanzan por las calles y avenidas en una carrera fugaz y las calles retoman su frenética actividad.
La lluvia, oportuna acompañante, limpia los recuerdos estampados de la noche anterior y el viento azota los paraguas y los toldos del mercado, como el mar azota los barcos del cercano puerto.
Ni rastro del hombre del carro en el cajero. Sólo el anticuado hilo musical de la sucursal inunda el vacío.
El anciano de la residencia habla con sus magdalenas de desayuno en la pequeña habitación.
En el café la radio interrumpe el momento “Buenos días, son las ocho y media. Con ustedes Rafael Camins .Noticias”.
La camarera reparte soñolientas palabras.
La mujer de las trenzas rojas sale de su casa hacia la plaza.
Un coche choca contra un carro de hipermercado abandonado, atravesado en la calzada.
El hombre desamparado sale al balcón a fumar un cigarrillo.
El día prepara otra secuencia de amargas e intensas historias sin mañana, que nunca se llegaran a saber ni a contar.
Buenos días, ciudad.
EN PRIMERA FILA
Una recomendación musical excepcional:Avería y redención#7
Quique Gónzalez
http://www.quiquegonzalez.com/
DOBLE FILA
Ando estos días vagabundeando
de tu mano fría
hasta el final del mundo
y duermo en doble fila,
vivo a todo trapo.
Esta es la vida que yo quería para mí,
pero no es la vida que tú querías para mí.
Ando estos días aterrorizado con tus pesadillas
y me estoy robando cada día
por ser cada noche más gallo.
Y esta es la vida que yo quería para mí
pero no es la vida que tú querías…
Díselo, cuéntaselo de una forma sencilla.
Seguiré aparcado en tu doble fila.
viernes, 5 de octubre de 2007
FALL AT YOUR FEET
Sala Ratzmatazz
01/10/07
Barcelona
21:45 h
Tots ja emocionats des de feia hores. Retrobant-se amb una de les catedrals (Ratzmattazz) de la música a Barcelona.
Alguns incondicionals han esperat 15 anys per retornar a veure aquest fantàstic grup australià-neozelandés, altres incondicionals que no els havien vist mai, hem gaudit d'un concert per cridar apassionadament " I fall at your feet ".
Oblidant el pas del temps van sonar auténtic Crowded House, un Neil Finn inspiradíssim i que va quedar aclaparat des del primer moment per l'acollida de públic ( que no parava de cantar totes les cançons), va fer-nos gaudir totalment en una nit que quedarà guardada ja a la petita història de concerts que un pot viure.
Una sel.lecció de temes del seu nou album "Time on earth" però sobretot un repàs de la seva gran carrera musical amb cançons com "Weather with you, Don't dream it's over, Four seasons in one day, Distant sun, When you come" i més que ara no podria determinar en ordre (quasi dues hores de concert), perquè l'emoció del moment i les ganes de gaudir d'un megaconcert van deixar enrera les modernes eines tecnológiques per fer xuletes.
Aquest gran grup ha recuperat la seva formació inicial amb el baixista Nick Seymour i el guitarrista Mark Hart i incorpora a la bateria Matt Sherrod en substitució de Paul Hester. I espero que continuin per molt temps més en el món de la música i sabent que tindran una casa a Barcelona sempre.
Però que no passin altres 15 anys, com va dir el sr.Finn: We will come back soon.
I hope so.
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