POESIA: ERNESTO FRATTAROLA

Tenía muchas ganas de incluir a Ernesto Frattarola como poeta oficial en esta sección, porque sus palabras me tocan mucho la fibra sensible y le considero un gran exponente de la poesía en estos momentos, por su carácter tan personal de mostrarnos las cosas con unos ojos que viven una rotunda realidad .

Para mí, uno de sus mejores poemas.

Clasificado

Se vende complejo de culpa en buen estado,

con incrustaciones de brillantes en el vello púbico.

Ideal para tímidos, borrachos, cantantes de boleros,

delfines amaestrados, concursantes televisivos

y oficinistas de natural bondadoso

(absténganse niños, filósofos epicúreos y amantes

de la velocidad).

Se adapta con facilidad a rostros tristes

y a bolsillos de poetas sin oficio.

Varios tamaños y texturas, regulables

según el grosor de los pecados.

Se añade proyector de remordimientos

a medida de las fantasías incautadas.

Utilícese en noches de luna llena

y después de fiestas con carmín abundante;

jamás lo muestre en presencia de una mujer hermosa,

de sus ojos infinitos,

de sus pechos venenosos:

podría perjudicar seriamente el mecanismo.

Espere a estar solo,

a estar borracho,

a llorar sin motivo,

a reír sin motivo,

a vivir sin motivo.

Urge venta por traslado

al país de los fruteros indecentes

y las putas sin necesidades pecuniarias.

A pagar en cómodos plazos

hasta la negra noche del juicio,

o a cambiar por objetos inservibles:

una duda por resolver,

una duda irresoluble,

un espejo sin marco opresor.

Sólo deseo despertar mañana

y respirar el olvidado aroma

de su ausencia.

POESÍA: LEOPOLDO MARIA PANERO

EL CIRCO

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
                                                  Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma. Mi
                  hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

Mi pequeño homenaje a un gran poeta en el año que nos estamos quedando sin.

POESIA: JOAN MARGARIT

Uno de los incondicionales de cabecera, disfrutar ratos leyendo  sus poemas es un premio nocturno.

Cosas en común

Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.

POESÍA: JAVIER CÁNAVES

A este poeta me lo presentó en su recital Ernesto Frattarola mediante un poema y después de leerme su "Limpieza y absorción"  y saborear  sus textos he decidido colgar uno de sus poemas este mes:

ESTE DESEQUILIBRIO

El escritor es una mezcla

de detective y médium.

Trabaja con mapas, voces y sospechas.

En las encrucijadas da lo mejor de sí.

Por eso las alienta. Vive solo,

aunque su casa esté tomada

por decenas de familiares.

Entiende mejor lo de afuera que lo de adentro.

Este desequilibrio es la literatura.

De la ventana a la mesa de trabajo.

El vértigo surge antes o después,

jamás durante. Durante es la magia,

la intuición. El escritor ama mejor

en las palabras que en los hechos.

Nunca escribe auténticas frases de amor.

Le gustan las nubes, las paradas de taxi.

Conoce la trampa y se burla de ella.

No sabe de qué otra forma defenderse del miedo.

ERNESTO FRATTAROLA AL ESPAI BORN

Espai Born

c/Vigatans,11

20:30 h

espaiborn.com

facebook.com/EspaiBorn

Hacía tiempo que el Poeta Frattarola no nos desgarraba y nos hacía vivir sus poemas en la intimidad, no nos llevaba al campo de las palabras y los sentimientos, al mundo de los sentidos y esta noche, todavía un poco más Poeta, nos ha regalado algunos de sus textos de su último poemario Herido Mármol.

El lugar escogido una delicia para poder escucharle, disfrutarle.

Un nuevo espacio de creación para tener en cuenta, mimetizarse con sus paredes que nos transportan a otras historias antiguas de Barcelona pero decorado con gusto y sencillez, creando una atmósfera acogedora y única, Espai Born.

Un lugar que nos va a reportar otros buenos momentos. Hablamos con su alma, Guillem Martínez, un placer encontrar en el camino a gente ilusionada y con proyectos, que inicia una difícil andadura pero con un espíritu que nos recuerda y demuestra que nos alejamos del desierto. Suerte.

Pero volvamos al poeta, que se desnuda y nos explica el contexto del poemario, sus impresiones y nos pone la piel de gallina con sus palabras, con su Corteza, su Estirpe, su Poso y su serie Eva entre otros. Un poeta distendido, aunque un poco nervioso, pero conocedor de que las vivencias de su  fondo poético, de ese yo poético atraviesan la  piel de aquellos que congregados le escuchamos, respiramos su poesía.

Otra experiencia más, otra manera de visitar el mundo de ese Herido Mármol que nos sorprende, aunque bromee y nos diga que lo mejor de la velada  (inicia el recital con Javier Cánaves y lo acaba con Angel González) no es suyo y nos amenice también con sus últimas creaciones que tocan con su sentido particular lo que más nos hiere y nos hace reflexionar.

No hay más palabras, no hay silencios que corregir, sólo poesía en estado puro de un buen poeta, un gran poeta.

POESÍA: ALBA GONZÁLEZ

Tengo que darle las gracias al Comandante Frattarola por pasarme el sabádo un libro de poemas de una mujer totalmente desconocida para mi, la nueva poética que se instaura con fuerza y que es digna de mención en este espacio que mes a mes se cruza con las palabras y los versos.
Continuaremos como siempre investigando en este campo.


Anárquica distribución de elementos

Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza.

De La urbanidad del ladrón

POESIA: OCTAVIO PAZ

Bajo tu Clara Sombra
Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece
como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena....

Esto que se me escapa,
agua y delicia obscura,
mar naciendo o muriendo;
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan de mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.



Sin comentarios, otro de los muy grandes

PEDRO SALINAS

 

Se puede vivir en nidos...
Se puede vivir en nidos,
como las aves querrían.

Se puede vivir en pechos
como quieren
acabar las violetas
y los amores impares.

Se puede vivir en llamas,
cuando se quema un papel
y ya no quedan palabras
sino luz resplandeciente.

Se puede vivir, también,
a veces viven las vidas,
bajo los techos, en casas,
o en veletas, como el aire.

Pero nosotros vivimos
un día dicha sin nidos,
sin techos y sin veletas.
Viviéndola
en un color verde, en un
color verde sobre ruedas.

POETAS: ÁNGEL GONZÁLEZ

Si vuelvo a Ángel González, a colgar uno de sus poemas, le debo mi interés por descubrir nuevos poetas a otro poeta Ernesto Frattarola y a su blog en el cuál de vez en cuando me dejo caer para leer, para empaparme de poesía de calidad, de todos esos amantes del verso delante de los cuales uno tiene que sacarse el sombrero y solamente buscar un espacio, un rincón para empaparse de  su forma de ver la vida.

Nada es lo mismo

La lágrima fue dicha.
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

POETAS: JOSÉ HIERRO

Diez años de la muerte de este otro gran poeta que relacionó la poesía con la vida y la vida con un día a día lleno de palabras.

Destino alegre

Nos han abandonado en medio del camino.
Entre la luz íbamos ciegos.
Somos aves de paso, nubes altas de estío,
vagabundos eternos.
Mala gente que pasa cantando por los campos.
Aunque el camino es áspero y son duros los tiempos,
cantamos con el alma. Y no hay un hombre solo
que comprenda la viva razón del canto nuestro.

Vivimos y morimos muertes y vidas de otros.
Sobre nuestras espaldas pesan mucho los muertos.
Su hondo grito nos pide que muramos un poco,
como murieron todos ellos,
que vivamos deprisa, quemando locamente
la vida que ellos no vivieron.

Ríos furiosos, ríos turbios, ríos veloces,
(Pero nadie nos mide lo hondo, sino lo estrecho.)
Mordemos las orillas, derribamos los puentes.
Dicen que vamos ciegos.

Pero vivimos. Llevan nuestras aguas la esencia
de las muertes y vidas de vivos y de muertos.
Ya veis si es bien alegre saber a ciencia cierta
que hemos nacido para esto.

De "Tierra sin nosotros" 1947

NICANOR PARRA: EL ANTIPOETA

Último Brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

FRANCISCA AGUIRRE:"PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2011"

Otro nuevo Premio Nacional de Poesía, Francisca Aguirre lo ha ganado por su "Historia de una anatomía". La ganadora, ha reconocido que este poemario era uno de los más importantes de su vida. "Es un recorrido por mis vivencias y emociones -dice-, pero en el que también circula algo de humor negro; y, sobre todo, es una defensa del cuerpo humano".
Habrá que leérselo con calma.

Desmesura
Dijo que no. Y el Tiempo se quedó sin tiempo.
Luego, la vida hizo una pausa
y todo pareció recomponerse
como esos acertijos infantiles
en los que sólo falta una palabra,
una palabra necesaria y rara.
Pero dijo que no. Cerró los labios
y escuchó el gorgoteo de las sílabas
luchando por vivir a la intemperie.
Dijo que no. Y el tiempo oyó el silencio.
Luego, la vida hizo una pausa.
Y todo fue distinto: el dolor fue
más cauto, más sensato,
la lujuria lloró en su madriguera.
Y el tiempo inauguró sus máscaras:
hubo un pequeño espanto en los rincones,
temblaron los espejos agobiados
defendiendo impotentes el azogue.
Los pájaros callaron esa tarde
y la luna brilló blanca y sin manchas.
Ardió la noche como vieja tea
con la absurda avaricia de la muerte,
con su luto distante y pegajoso,
y un rencor resabiado y carcomido
descargó como lluvia en el desierto.
Entonces, sólo entonces,
oyó a su corazón ladrando
y se volvió despacio a los espejos
y los vio tiritar con mucho frío
y pedir compasión desde su escarcha.
Y no supo qué hacer con tanta desmesura:
cerró los labios y escuchó al silencio.

MANOLO GARCÍA: ESTOY ALEGRE

No he podido resistirme a comprarme el nuevo CD de otro de los hombres de mi vida: Manolo García. Hemos vivido juntos muchas cosas desde Los Burros hasta estos Los días intactos...
Este gran poeta, este gran músico que nos regala con sus letras cargadas de poesía amable una orilla donde pararse a alegrar un poco la vida. Porque oír sus temas me devuelve un espíritu que creía olvidado lejos.
Un fragmento de ESTOY ALEGRE

Estoy alegre.
Un vaso de cerveza en mi mano,
y mirarte a los ojos es mi porvenir.
Un asceta de suburbio pasa tras la cristalera
del bar.
Me sonríe y me saluda.
No sé en qué día vivo,
no puedo pedir más.
......................................
Atraparé los sueños
por la utopía-pista voy.
Soñador profesional en ruta soy.
...................................
Estoy alegre.
Procuro caminar hacía delante
y parece sencillo pero no es así.
Sentado a la sombra
de enigmáticas verdades en su secarral
sonrío.

RECITAL: PRESAGIOS DE CENIZA

Presagios de ceniza

Esther Cánovas
Ernesto Frattarola
Diógenes, 29 de julio 2011
www.diogenes.cat

Otra vez ante la vital llamada de la poesía, ante el grito callado y consentido de los versos, de las palabras, que esta noche dos poetas nos ofrecen en este nuevo centro creativo que descubro en Gràcia. Una casa que abre sus puertas a todos los allí presentes (muchas gracias para la fantástica anfitriona),

que nos acerca un poco más al gran  movimiento cultural  renovador que vive hoy en día la ciudad.

Un recital que nos transporto a un territorio indescriptible en riqueza, al territorio de los poetas, ese reducto de interiores que se muestran para encontrarse con la vida.

Tengo que sumar a la velada otro grato descubrimiento, el de la poeta Esther Cánovas. Una mujer que nos adentra en un mundo personal lleno de sensaciones, de imágenes bien estructuradas, de textos cortos pero difíciles de sentenciar en una primera percepción, de una fuerza abismal. Fue una grata experiencia conocerla e intercambiar algún comentario sobre sus temas. Una nueva poeta que añadir a mis lecturas y a seguir en sus próximos recitales, tengo que madurar esta nueva manera de ver la poesía (conocer un poco más el fondo) que para mí es tan sumamente interesante.

Y que decir de Ernesto Frattarola que no haya dicho ya, nos regalo sus poemas llenos de preguntas reaccionarias y de sentimientos cotidianos y en un momento para rememorar se emocionó demostrando lo sentido a veces de, esas, sus vivencias que plasma en el papel, la manera como el poeta nos entrega su segunda piel, se desnuda y nos enfrenta con todo aquello que llevamos dentro. Bello instante.
Fue un repaso a esos buenos poemas que nos viene ofreciendo en sus recitales y a la presentación de otros que formarán parte del nuevo poemario que está preparando.

Gran recital dividido en dos partes: en la primera parte poemas alternos de los poetas y en la segunda intervenciones compartidas de poemas de ambos. Hacer alusión de la proyección en powerpoint que se convirtió en un óptimo recurso para amenizar el recital.
Ese aplauso merecido y ese público que ayer se fue a casa con esas nuevas ganas de volver a escuchar buenos poemas desde la esquina de la noche hasta el amanecer.

http://esthercanovas.wordpress.com/
http://ojalancia.blogspot.com/

ANDRÉ BRETÓN: POESÍA SURREALISTA

Ando muy metida estos días intentando sacar en claro la pasión de los surrealistas. Buscando todos los puntos de contacto con su mundo, con nuestro mundo, con nuestra manera y forma de percibir el arte.
Recuperando pensamientos, acciones, leyendo y aleccionándome un poco porque reconozco que no se puede evolucionar si no conoces aquello que te rodea.
Observar se ha convertido en mi gran obsesión, observar a mi alrededor y buscar elementos, todos esos elementos que me faltan, todas aquellas cosas que no puedo ver, que no puedo percibir.
Y que mejor que leer poesía del teórico del surrealismo, del personaje que marcó un tiempo.

André Bretón: Los escritos vuelan

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela
una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza
Sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa
Que lo que se va a saber no tiene precio
Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores
A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas
Para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas
joyas bien de frente
Como no hacen las criaturas reales
Y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Un desgarro en el lugar del corazón
Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la
arena en las riberas tiernas y peligrosas
Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen
animales encadenados
Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras
Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de blancas golondrinas
Para que llueva siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse
Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves
que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por
encima de los estanques es su imperfecto espejo
Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un
cuerpo hecho para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales
llenos de velos
Y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de
miradas sobre la extensión toda blanca
De lo que no volveré a ver más
A causa de una venda maravillosa
Que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas

Versión de Manuel Álvarez Ortega

POETA DEL MES: AIMÉ CÉSAIRE

Surrealismo a flor de piel en este poema:
AIMÉ CÉSAIRE
Sol Serpiente
Sol Serpiente ojo fascinador ojo mío
el mar piojera de islas crujiendo en los dedos de las rosas
lanza-llamas y mi cuerpo intacto fulminado
el agua eleva las osamentas de luz perdidas en el corredor sin
pompa
torbellinos de hielo aureolan el corazón humeante de los cuervos
nuestros corazones
es la voz de los rayos domesticados que giran sobre sus goznes
de lagartija
traslado de anolis al paisaje de vidrios rotos
son las flores vampiros que suben a relevar las orquídeas
elixir del fuego central
fuego justo fuego mango nocturno cubierto de abejas
mi deseo un azar de tigres sorprendidos en los azufres
pero el despertar estañoso se dora con los yacimientos infantiles
y mi cuerpo de guijarro que come pescado que come
palomas y sueños
el azúcar de la palabra Brasil en el fondo de la ciénaga.

CRUCE DE PALABRAS, POESÍA AL DESNUDO

Cruce de palabras

11/11/2010
21.15 h
La Cova de les Cultures
Cr/ de l’Àngel, 12

Tenía muy olvidados a mis queridos poetas de cabecera Rocío Calvo y Ernesto Frattarola y esta noche me he reencontrado con ese oficio que tan bien nos demuestran estos exploradores de la palabra.

Me he vuelto a sumergir en el mundo de los sentidos, he regresado a la Cova que nos ha dado tantos buenos momentos poéticos y he disfrutado de la esencia de estos dos seres que nos desmontan los esquemas comunicándonos su fuerza interior.

Rocío Calvo con su nuevo poema “El viaje” nacido de la reflexión y de una madurez dramática que nos aleja de sus buenos inicios precipitados y nos sitúa al borde de una pregunta incorrecta.

Intercalados los poemas de Ernesto Frattarola,: “20,5 ºC, Casi, De primera necesidad, Hang Zhou, Mar tiene, Zeta”. Sus experiencias vitales nos colocan como primerísimos espectadores de unas rutinas que se manifiestan indiscretas y llenas de rizos y guiños a su momento actual, que te estampa contra un presente vital.

La original creación artística enmarca las palabras. El juego de luces y una música susurrante que catapulta estos momentos de comunión con los silencios necesarios para adentrarse en ese misterio que sólo unos pocos acarician, adiestran. Ese arte singular de desnudar las palabras, en definitiva esa maravillosa poesía.

RINCÓN DEL POETA

POR LO VISTO
JAIME GIL DE BIEZMA (1929-1990)
Generación del 50

Por lo visto es posible declararse hombre,
Por lo visto es posible decir no,
De una vez y en la calle, de una vez, por todos,
y por todas las veces en que no pudimos.

Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, esos actos mínimos
a diario cumplidor en la calle de todos.

Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay una arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

JAMÁS EN EL MISMO DÍA

Cala d’Art
Ganduxer, 108
21.15 h
http://www.estudicaladart.com/

“Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaiso
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el pueblo de Bremen
con jirones de niebla y
de hielo en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran
por la superficie del Pacífico Sur bellas bañistas
Eso sucede en el mismo tiempo,
Pero jamás en el mismo día”
Ángel González
Canción de Invierno y de Verano

Tuvimos la suerte, la configuración estelar de nuestra parte para romper ese jamás en el mismo día y disfrutar de estos dos grandes poetas: Rocío Calvo y Ernesto Frattarola, en una noche plena de arte.
Nos sorprendieron con sus nuevos poemas y su escenografía aplicada al díficil temple de recitar.
Nos hicieron vivir sus día a día y nos dieron nuevos mandamientos, nuevas formas de sentir este presente.
Dieron una vuelta de tuerca más a una inspiración que recorre su sangre y se derrama por sus voces, por sus creaciones que inundan y apaciguan a los espíritus mientras uno piensa si la poesía no es ese don que se les fue otorgado para redimir al mundo de sus pecados.
Algunos seguidores piden ya un poemario del sr. Frattarola y esperamos que algún día no muy lejano poder abrir ese libro. Respirar, oler, acunar y abrazar esas palabras, esos textos que duermen ahora, descansan tras uno de los recitales más sinceros y desgarradores a los que he podido asistir.

POETA INVITADO: CÉSAR VALLEJO

Epístola a los transeúntes

Reanudo mi día de conejo
mi noche de elefante en descanso.
Y, entre mí, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
éste es mi grato peso,
que me buscará abajo para pájaro
éste es mi brazo
que por su cuenta rehusó ser ala,
éstas son mis sagradas escrituras,
éstos mis alarmados campeones.
Lúgubre isla me alumbrará continental,
mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
y la asamblea en lanzas clausure mi desfile.
Pero cuando yo muera
de vida y no de tiempo,
cuando lleguen a dos mis dos maletas,
éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
ésta aquella cabeza que expió los tormentos del círculo en mis pasos,
éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
éste ha de ser mi cuerpo solidario
por el que vela el alma individual; éste ha de ser
mi ombligo en que maté mis piojos natos,
ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda.
En tanto, convulsiva, ásperamente
convalece mi freno,
sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.